UMA CRUZ NA SIBÉRIACapítulo 1 A poucas centenas de quilômetros a nordeste de Surgut, cidade administrativa do distrito d

UMA CRUZ NA SIBÉRIACapítulo 1 A poucas centenas de quilômetros a nordeste de Surgut, cidade administrativa do distrito de Khanty-Mansi, no Oblast (1) de Tyumen, Sibéria Ocidental, ficava o campo de trabalho JaZ 451/1, (2) no meio de um território pantanoso e lacustre, infectado por mosquitos e onde a insalubridade pantanosa causava estragos entre seus internos, enquadrados pelos Agan e Aikaiegan. Este campo era um dos muitos povoados por trabalhadores escravos empregados na construção dos grandes gasodutos que forneceriam gás siberiano aos países da Europa Ocidental, começando pela República Federal da Alemanha. Uma população reclusa que misturava presos políticos famintos, desnutridos, verdadeiros resíduos humanos, ou melhor, resíduos subumanos, com criminosos comuns: Assassinos, vigaristas, estupradores, ladrões em grande escala, etc... Criminosos comuns que eram ainda melhor tratados que os presos políticos, os “inimigos” do Estado e da Sociedade Soviética; de todos os povos incluídos na URSS, desde a República Socialista Federal Soviética Russa até ao povo da Mongólia e do Extremo Oriente Soviético. Desse grupo de verdadeiros criminosos vinham invariavelmente os “prisioneiros de confiança”, com regime disciplinar mais relaxado e rações alimentares extras de vez em quando, agradecendo-se assim pelos serviços prestados por espiões, delatores, patrões e outra fauna edificante. Este “Tribunal dos Milagres” foi utilizado na construção de um daqueles grandes gasodutos que, partindo da Sibéria Ocidental e percorrendo milhares e milhares de quilómetros através dos Urais e do sudeste da Rússia, Ucrânia ou parte da Bielorrússia, entram na RFA através da Polónia e da Checoslováquia e daí se ramificam para o resto da Europa Ocidental. A Dra. Larissa Davidovna Chakovskaia havia chegado a esta área quatro anos antes como médica-chefe, transferida de uma clínica de tuberculose em Perm, onde também trabalhava como médica-chefe. A transferência não poderia ter sido mais repentina: um dia chegou à direção da clínica uma ordem da sede da KGB em Moscovo, por proposta da sede da Organização GULAG em Tyumen, que incluía também um mandato de mobilização temporária, para o tempo em que serviu no terreno, que nessa altura foi feito por um capitão médico dos Serviços Médicos das tropas do KGB. E que outro remédio senão partir imediatamente em viagem, porque não ser diligente diante de “convites” tão cordiais… Bom… “Isso”...! Mas quando chegou a esta espécie de antessala do inferno que era o campo JaZ 451/1, encontrou um luxo completamente desconhecido naquela época no “Paraíso da Classe Trabalhadora”: Um apartamento com três bons quartos, não as habituais caixas de fósforos em qualquer grande centro urbano, Moscovo, Leningrado, Kiev, Kharkiv, etc. antiquado, na sala de estar. E tudo isto, dentro do mesmo hospital, para que não fosse necessário sair do hospital, tanto na consulta como para regressar ao hospital no final do dia de trabalho. A doutora Larissa Davidovna, com mais de 30 anos, era uma mulher verdadeiramente exuberante e bela. Cabelos pretos, um tanto ondulados nas têmporas e que ela gostava de usar; rosto um pouco curto e oval com maçãs do rosto salientes e pronunciadas que mostravam sua origem meio asiática; olhos também negros, profundos, quase insondáveis, que apareciam repletos de mistérios inexplicáveis aos seus interlocutores, o que os deixava um tanto constrangidos. Lábios que pareciam carnudos, mas com linhas finas que os tornavam eminentemente sensuais. Dois terços do seu corpo eram pernas, apenas isso, pernas. Esbelto, delineado, firme e algo musculoso, sinal dos anos dedicados ao esporte da corrida. Em uma palavra: Perfeito. E claro, era lógico supor que ela tinha coxas escandalosas, suposição que para alguns outros privilegiados não era, mas sim uma realidade admirada ao poder apreciá-las em toda a sua beleza maravilhosa em uma das poucas visitas que o pessoal mais qualificado do acampamento havia feito ao seu apartamento, onde ela gostava de andar completamente "levemente" vestida, pelo amor ao calor que normalmente ali reinava, já que Larissa Davidovna costumava ter o aquecimento bastante alto. Assim, o normal é que em seus aposentos privados ela andasse de sutiã e calcinha, com apenas um breve e confortável roupão de cetim por cima, que mal a cobria até o início daquelas tão desejáveis coxas. Duhsban Kasbekovich Ovanessian numa quarta-feira fria e escura, quando apesar do ambiente estar mergulhado na escuridão desde o início da tarde, a distribuição internacionalmente aceite das horas do dia dizia que era aquele momento em que a tarde já se rende à noite, mas ainda não tomou conta do ambiente. Ou seja, entre 20h e 21h, ele bateu brevemente com os nós dos dedos na porta do apartamento da bela médica e entrou em seus domínios sem esperar resposta ao seu chamado. Duhsban Kasbekovich era um armênio que mais parecia um milionário francês do Midi do que um cirurgião soviético, pois se vestia com a última moda parisiense e todo o seu guarda-roupa, dos ternos elegantes ao jaleco branco do cirurgião, era feito sob medida na oficina de alfaiataria do campo JaZ 451/1, com tecidos delicados trazidos especialmente para ele do Ocidente decadente e segundo padrões das mais refinadas e decadentes revistas de moda de Paris. Tudo isso chegava ao médico através de circuitos complicados, mais ou menos “subterrâneos”, já que não era algo que fosse notado pelos circuitos oficiais de abastecimento ao campo. Poderia ser extremamente perigoso na URSS de Leonid Brezhnev. Quando Duhsban Kasbekovich entrou no apartamento de Larissa Davidovna, ela estava descansando na sala ouvindo o balé “A Bela Adormecida” de Tchaikovsky no toca-discos, cujo volume foi baixado quando o médico entrou na sua frente. Para a roupa, apenas o roupão de sempre, com sutiã e calcinha sutis por baixo. Quando o colega cirurgião estava diante dela, Larissa passou um cobertor fino sobre as coxas nuas, mais do que tudo por instinto, pois sabia muito bem que os gostos sexuais do médico seriam mais receptivos a um jovem louro do que a uma fêmea humana tão exuberante como ela. Obrigado por esperar a liberação para entrada, Duhsban Kasbekovich! Está acontecendo algo especial ou você se sentiu atraído pela música de Tchaikovsky? Um caminhão trouxe um homem morto, querida Larissa. O crânio do pobre rapaz foi esmagado por um dormente. Um acidente, certo? (Larissa respondeu friamente) Bem, isso é com você, querido Duhsban. Sim, um acidente, claro. Mas acho que este caso lhe interessará. O morto é Piotr. Nada no rosto da mulher revelava o que acontecia dentro dela quando o médico-cirurgião pronunciou aquele nome. Por um momento seu coração quase parou de bater e imediatamente disparou. E com a maior frieza ele perguntou Qual Piotr? O poeta Como ele morreu? Um dormente da ferrovia escorregou ao descarregá-lo e a cabeça do pobre diabo acidentalmente cruzou seu caminho. O cirurgião ficou em silêncio por alguns segundos, observando a mulher de forma quase inquisitorial. Por fim, com um tom certamente irônico, continuou Ele era seu paciente favorito, não era? Ele era um pobre ser que nunca soube explicar por que a poesia lírica poderia ser um perigo para o Estado. Limitou-se a escrever versos, mesmo aqui. Ele leu para mim um de seus últimos poemas, “We, Marsh Flowers”. Ele é muito claro, camarada! O próprio título denota derrotismo. Essa é a parte ruim desses lunáticos. Eles não conseguem compreender o dano que causam à sociedade. Você deseja vê-lo, camarada? Está aqui, na sala de anatomia. Acabei de realizar a autópsia. Sim, mas mais tarde. Vá embora, Dr. Kasbekovich, terei que me vestir. Larissa Davidovna vestida com saia, blusa e botas militares de cano alto, marchou até a sala de anatomia. Lá ele encontrou o Dr. Duhsban Kasbekovich ao lado do corpo de Piotr. Ele havia recomposto o crânio e o falecido parecia estar descansando docemente em vez de morto, exceto pelos olhos que ainda estavam abertos, grandes olhos azuis que pareciam olhar fixos e inexpressivos para o horizonte. Larissa Davidovna aproximou-se do cadáver e fechou os olhos. Depois lavou as mãos numa bacia com solução desinfetante e voltou a falar. Ele será enterrado amanhã, certo? Claro! Você quer algo especial? Talvez... Uma cruz? Você é um idiota, Duhsban Kasbekovich! Piotr era ateu, eu sei! E eu acho que você também! Por que tal saída? Larissa Davidovna terminou de secar as mãos e saiu da sala, deixando o armênio para trás, sem olhar para ele nem se preocupar com ele nem por um minuto. Ela voltou para seus aposentos e mais uma vez quis se instalar na sala, mas estava inquieta, preocupada. Ele se levantou do sofá onde estava deitado, em vez de sentar quando chegou. De uma caixinha de rapé que repousava sobre a mesinha adjacente ao sofá, pegou um cigarro e aproximou-se da janela que dava para a esplanada deserta que dava para as portas do hospital. Acendeu o cigarro, tragou, soprou a fumaça no vazio e voltou a pensar. Ao longe, ele avistou algumas brigadas de trabalho se aproximando do campo, aquelas de lenhadores e serradores voltando da densa floresta próxima. Pobre Piotr! Agora só havia uma coisa a fazer por ele: orar. “Eles” também orarão esta noite, quando souberem de sua morte. Eles ficarão amontoados em seu canto do quartel, com o rosto voltado para a parede para não serem vistos, para não perceberem sua oração. E os mais determinados, embora com infinitas precauções, chegarão até a desenhar uma cruz invisível no ar, confiando Piotr ao Altíssimo. Em seguida, eles se voltarão para as pessoas ao seu redor, examinando seus rostos para ter certeza de que ninguém notou nada. E, inquietos como sempre, tentarão adormecer para que pela manhã possam enfrentar um novo dia de inferno subumano... E... Até quando?... Melhor não pensar nisso, assumir a verdade, a certeza: Lá estão enterrados para o resto da vida, nunca mais sairão desse inferno. Todos os dias morrerão um pouco, destruindo-se passo a passo, minuto a minuto, hora a hora... E assim, semanas, meses, anos... Sem fim, desdobrando-se um após o outro com uma lentidão exasperante. Até que a morte física venha com a libertação definitiva. A morte física, aquela que acaba de aniquilar completamente o organismo e interrompe o funcionamento dos órgãos, das vísceras e outros, enfim, a outra, a do espírito, a da sensibilidade, a do cérebro pensante até, a destruição moral e quase psíquica do indivíduo, já ocorreu há muito tempo. A morte que leva o corpo para a vala comum no cemitério dos internos de plantão, onde não há lápides, nem flores, nem túmulo, porque depois do sepultamento, que não enterro, o terreno será arrasado até por tratores para que não fique nenhum vestígio de que ali jaz um homem... ou dez... ou cem. Que diferença isso faz? Por fim, quando o cemitério quase clandestino não puder acomodar mais um resto humano, pois foi isso que foi enterrado e não os cadáveres de seres humanos, o local será plantado com mudas de arbustos, arbustos e árvores, pinheiros ou cedros siberianos, bétulas, simples fetos... e a terra será assim devolvida à Natureza, à floresta, à taiga ou à estepe. E planejar outro local onde ficará o cemitério dos presos, sempre reformado. Na manhã seguinte, Larissa Davidovna foi ao hospital para a consulta habitual. Já junto à grande sala comum onde os pacientes aguardam para serem atendidos, cruzou-se com um recluso cujo casaco cinzento o identificava como auxiliar de enfermagem. Assim que o prisioneiro viu o médico, ele se afastou, ficou em posição de sentido e, quando o médico chegou ao seu lado, ele sussurrou baixinho. Piotr está morto, eu sei, professor. Um acidente. Foi realmente um acidente? Sim, professor. Um verdadeiro acidente. Que grande perda para todos nós! Sim, professor, mas devemos permanecer unidos e seguir o espírito que ele nos incutiu, os ensinamentos que ele introduziu em nossos corações, mas também em nossos cérebros. Não podemos decepcioná-lo e muito menos abandoná-lo e desistir! Na verdade, o recluso de cabelos grisalhos já foi professor de Cibernética. Depois de proferir uma série de conferências a nível internacional, em vários países da Europa e da América, foi acusado de transmitir segredos de Estado nessas conferências, apesar de já ter submetido previamente o texto das conferências para aprovação. Ele foi condenado a dezoito anos. Depois apareceu pela porta que dava acesso ao edifício de saúde a partir da grande esplanada aberta em frente ao hospital, a figura sinistra de Nicolai Victorovich Yachiaiev, o comissário político do campo, um ser diante do qual ninguém no campo, incluindo o comandante-chefe, tenente-coronel Rassul Suleimanocich, deixou de tremer e de se sentir inseguro. Yachiaiev era natural da região dos Urais, no oblast de Sverdlovsk, e pode-se dizer que sua principal paixão era prejudicar todas as criaturas vivas que encontrassem com ele. Não é que parecia uma cobra venenosa, não. Acontece que ele personificava a própria morte: assim que apareceu, surgiu um frio glacial, como num passe de mágica, que gelou a alma de todos ao seu redor. E se fossem reclusos, o frio glacial vinha acompanhado de uma espécie de decomposição gastrointestinal resultante do medo mais genuíno que se pode experimentar, pois não era estranho que, por uma ninharia, o pobre diabo surgisse com dez ou quinze dias de iate, isto é, cajon. Essa engenhosidade consistia em um cubículo de tábuas sem janelas nem ventilação. No interior, piso de taipa, sem absolutamente nada para sentar, e medidas que impediam tanto deitar quanto ficar em pé. (3) E uma escuridão perpétua, combinada com um frio congelante no inverno ou um calor escaldante no verão: Não há pontos intermediários. Assim que o prisioneiro viu o comissário se aproximando, começou a tremer visivelmente e a posição firme que mantinha diante do médico aumentou até tensionar ao máximo os músculos quando Yachiaiev já estava ao lado deles. Imediatamente o médico-chefe fez um gesto de autoridade, indicando que deveria sair, ordem que o recluso obedeceu imediatamente com o maior prazer do mundo. Ele se virou com ar militar e quase começou a correr pelo corredor como um louco. O comissário o acompanhou com os olhos por um momento e depois disse ao médico. Ele não é o Professor Polevoi de Cibernética? Sim, camarada comissário. E como você está se comportando? Bom, camarada, bom. Mas... Qual o motivo da sua presença no meu domínio? Pois bem, minha linda médica, informo que amanhã, às oito horas, teremos aqui, nesta mesma sala, uma noite de doutrinação política, à qual deverão comparecer todos os pacientes, sem exceção. Se eles tiverem que vir com suas camas, que seja assim. Mas todos, todos aqui amanhã às oito horas. Perfeitamente, camarada Nicolai Victorovich Yachiaiev. Mais alguma coisa, camarada? Nada mais, meu caro doutor. Tenha um bom dia. Obrigado, camarada comissário. Adeus, meu lindo médico, o comissário Yachiaiev se virou e saiu do hospital --------------------------- Numa manhã ensolarada de início de verão, um comboio de cinco caminhões, com o refrigerador nº 11 na retaguarda e Victor Yuvanovich Abukov ao volante, saiu da garagem do Centro de Abastecimento e Transporte de Surgut e seguiu rumo ao armazém 1 em Novo Vostokiny, nome oficial do campo JaZ 451/1, escondendo assim sua natureza de campo disciplinar: Os presidiários utilizados como trabalho escravo, na URSS dos anos 80, oficialmente não existiam. Victor Yuvanovich Abukov chegou a Surgut dois dias antes vindo de Tyumen, onde a Diretoria Central do Gasoduto, Seção de Transporte o designou para a III Brigada Combinada de Surgut Nordeste. Na época, a câmara frigorífica do caminhão estava cheia de leite, margarina, carne, frango, requeijão e alface fresca destinada ao armazém da fazenda. Viajando com Abukov estava Mustai Yemilianovich Mirmuchsin, um indivíduo muito curioso com quem Victor Yuvanovich fez amizade em Tyumen. Uzbeque e como tal de fé muçulmana, era tacanho mas esperto como um rato, com aquela habilidade que desenvolvem indivíduos de mente obtusa mas muito abalados pela vida. Com fama de idiota congênito, Mustai aproveitou-se disso para se locomover por toda parte sem ser incomodado ou controlado por ninguém. Fabricante e vendedor de limonada durante os meses quentes, que fazia com essências recebidas de suas terras uzbeques e destiladas no armazém do próprio campo JaZ 451/1 próximo à câmara frigorífica, quando o frio começou a tomar conta do ambiente, arruinando seu negócio de bebidas frescas até a volta dos dias quentes, Mustai Yemilianovich tornou-se caminhoneiro. Já estava escurecendo quando a caravana de caminhões entrou no campo. A viagem tinha sido bastante árdua, atravessando pontes de madeira numa via de trânsito que era mais uma estrada aberta do que uma estrada de taiga com chão de terra batida mais frequentemente lamacento do que firme e poeirento, já que o terreno pantanoso substituía a poeira por nuvens de mosquitos que invadiam as cabines de condução dos camiões, assediando impiedosamente os motoristas. Ao aproximar-se do campo JaZ 451/1, a caravana deparou-se com várias colunas de reclusos que, suados, exaustos e imundos, com as cabeças inchadas pelas picadas de mosquitos, reincidentes repetidas vezes, regressaram ao campo. Finalmente o comboio de abastecimento chegou à zona “nobre” do acampamento: Comando e quartéis, armazém e cozinhas, hospital, lavandaria e oficinas, bem como inúmeros outros serviços. Longe de tudo isso, o sujo quartel dos prisioneiros, cercado por uma paliçada onde ficavam estacionadas torres de vigia de um lugar para outro, equipadas com metralhadoras e holofotes. Por fim, o caminhão frigorífico nº 11 parou e estacionou próximo ao armazém e próximo às cozinhas, domínio de Nina Pavlovna Leonovna, a cozinheira-chefe. Logo Abukov conheceu o gerente do armazém, Casimir Korneievich Gribov, um canalha gordo, seboso e completamente corrupto: Assim que foi apresentado a Abukov por Mustai, com ar muito amigável chamou o caminhoneiro de lado. Irmãozinho, você parece um homem inteligente, então acho que podemos fazer bons negócios entre nós dois. Os acordos eram simples: Victor Yuvanovich daria a Casimir Korneievich uma nota de entrega na qual as mercadorias seriam, digamos, reduzidas, e o malandro Gribov daria a Abukov a aprovação para o recebimento das mercadorias entregues; As diferenças, mais ou menos 10%, seriam divididas 50/50 entre os dois e ambos ficariam muito felizes. Logicamente, Victor Yuvanovich Abukov não teve problemas em concordar com o que quer que o administrador venal propusesse, de modo que os “negócios” começariam imediatamente. Como Mustai já havia previsto, o rechonchudo Gribov insistiu que tanto o próprio Mustai quanto Victor Yuvanovich jantassem com ele e com Nina Pavlovna, a não menos rechonchuda chefe de cozinha, bem como companheiro regular de Casimir Korneievich Gribov. Para a ocasião, e como o simples e feliz Mustai também previu antes, Nina preparou um requintado kotmis sazivi, ou seja, frango assado com molho de nozes. Mustai elogiou muito esse prato a Victor Yuvanovich, mas quando Abukov fez um bom relato do que foi colocado em seu prato, ele pensou que seu amigo uzbeque quase, quase, falhou em elogiar o que foi preparado por Nina Pavlovna. Totalmente grato a tão magnífico cozinheiro, Victor Yuvanovich não pôde deixar de se levantar e dar um grande abraço na volumosa mulher, que caía na gargalhada com o desabafo do belo e corpulento caminhoneiro, cuja atratividade masculina não passava despercebida pela mulher apaixonada, de modo que, como ele diz, ela o apalpou tanto quanto bem quis, enquanto o homem a manteve quase em suspense, o que também fez seu habitual companheiro rir com vontade. cama, aquele anfitrião quase perfeito, pelo menos naquela noite, Casimir Korneievich Gribov. Na refeição pós-jantar que se seguiu ao ágape, Mustai cantou lindas baladas de seu querido Uzbequistão natal e Casimir Korneievich pegou boas garrafas da melhor vodca imaginável do armazém e bebeu em abundância, tanto que o excitado cozinheiro chefe voltou ao ataque de Victor Yuvanovich Abukov, mas desta vez com ímpeto renovado, então se o caminhoneiro, embora rindo, não se defender ferozmente dela, Quem sabe a que coisas poderiam ter levado! No mínimo, para consumar o estupro mais violento já visto de um jovem tão casto e galante! Por volta das duas da manhã, o camarada Gribov, gerente do armazém, já tinha rolado para baixo da mesa, bêbado como um balde, enquanto Nina Pavlovna, esquecendo-se completamente do belo camionista, roncava a plenos pulmões do outro lado da mesma mesa e Mustai, respirando pesadamente num canto, “estava enjoado de vomitar”, como diz D. Francisco de Quevedo y Villegas num dos seus memoráveis poemas. Então Victor Yuvanovich, quase completamente acordado, saiu do armazém e saiu para o agradável frescor da noite. Ele olhou em volta por um momento: os refletores das torres de vigilância estavam concentrados no polígono da paliçada que reunia a mini cidade de quartéis onde moravam os internos, então o resto do espaço do campo ficou na escuridão suave que o luar causava. Um pouco mais adiante, vindo da sala de máquinas, um murmúrio surdo de batidas e rangidos incessantes de metais chegou até ele. Por fim, começou a caminhar lentamente até chegar à bateria de veículos do comboio que o levara até ali, perfeitamente alinhados no estacionamento localizado em frente ao quartel do batalhão de vigilância do campo, formado por tropas da KGB. Ele então sentou-se em uma caixa que estava ali, presa a uma parede, e só Deus sabia quem a deixaria naquele lugar. Respirou o ar puro da noite agradável e, tirando-o do bolso da camisa que vestia, acendeu um “papirossi” (cigarro russo muito comum). Pouco depois, quando estava quase terminando o cigarro, um leve estalido de saltos se aproximando pela direita chamou sua atenção, até que o fez desviar o olhar naquela direção. Ele mal tinha terminado de fazer isso quando uma figura feminina apareceu diante dele, claramente surpresa ao vê-lo ali. A mulher era linda, incrivelmente linda ela parecia para ele. Cabelo curto e escuro, pode-se dizer preto, com um vestido simples de algodão bege com manchas amarelas. Sem dúvida, a mulher ficou ainda mais surpresa do que ele ao se deparar com aquele homem, sentado numa gaveta àquela hora e fumando um cigarro calmamente. O que você está fazendo aqui? A voz da mulher soava seca e cortante. O tom de voz típico de quem está acostumado a comandar Bem, veja bem, aproveitando esta noite esplêndida enquanto fumo um cigarro. Ao dizer isso, Victor Yuvanovich jogou o cigarro, agora reduzido a uma bituca insignificante, no chão. Você não tem relógio? Sim, mas... Quem se importa com o tempo enquanto desfruta de alguns momentos de agradável tranquilidade? Talvez você? Não, claro! Que bobagem!... A resposta, ou melhor, a resposta do homem, perguntando-lhe de maneira tão absurda, desconcertou por um momento Larissa Davidovna, que num segundo se recuperou, recuperando o tom autoritário em sua voz. Quem é você? O motorista daquele caminhão (Respondeu Victor Yuvanovich apontando para o caminhão frigorífico nº 11) E... Quem é você, linda jovem? Você não me conhece? Você é novo aqui? Recém-chegada, minha linda senhora. Hoje cheguei de Surgut pela primeira vez. A voz de Larissa Davidovna redobrou o tom seco até se tornar francamente autoritária. A insolência daquele sujeito que, ao que parecia, permanecia tão calmo e sereno diante dela, a revoltava, quase a humilhava. Sou a capitã médica-chefe Larissa Davidovna Chacovskaia e administro o hospital do campo. Médico Chefe, nada menos! Espero nunca precisar dos seus serviços, linda doutora. De repente, o tom áspero da médica cessou e o tom autoritário de sua voz desapareceu. Acabei de ver uma pessoa doente!... E tenho que ir embora agora! Dizendo isso, o médico afastou-se em passo muito acelerado, deixando Abukov surpreso: Naquele momento eu quase diria que a bela mulher teria sido obrigada a lhe dar uma explicação sobre sua presença ali! Parecia que ela de repente ficou alarmada com o fato de alguém a ter surpreendido ali, no frescor da noite e fora de seus domínios no hospital. Ele disse para si mesmo: "Esta mulher de repente sentiu medo. De quê? Por quê?" Então Victor Yuvanovich também começou a andar, mas na direção de onde veio o médico. Ele entrou na oficina e no estacionamento, mas não viu nada de especial ali. Não era possível explicar como o médico poderia visitar um doente ali e naquele momento. Onde poderia estar aquele homem doente? Ele olhou em volta novamente, mas ainda não viu nada. Lá, claro, não morava ninguém, tudo parecia deserto... Só se via material por toda parte. Ainda intrigado com o comportamento peculiar do médico, ele finalmente deixou o local. Mas o lugar não estava tão deserto como Abukov acreditava: das janelas escuras da carpintaria, nove pares de olhos o observavam desde que ali apareceu. Alguém o conhece? –Disse um dos nove homens. -A que grupo ele pertence? Ele deve ser um novo professor. Seja o que for, ele é um civil. Misha deve cuidar dele. Como eletricista, será mais fácil para você porque você terá mais mobilidade aqui. E Pavel deve perguntar a Mustai sobre ele: ele vê, ouve e cheira tudo, nada lhe escapa. Minutos depois esses homens haviam saído da carpintaria por uma porta lateral. Rastejando um após o outro sob uma ripa móvel da paliçada, eles retornaram ao interior da minicidade dos quartéis, onde moravam os internos. Junto à paliçada esperaram para poder aproveitar o ponto cego dos holofotes, correndo depois como lebres em busca da cabana de cada um. Todos, exceto o professor Polevoi, que até quatro anos antes era professor de cibernética. Após a saída de todos os seus companheiros da carpintaria, ele saiu da carpintaria e dirigiu-se à lavanderia onde morava, já que o professor era um daqueles presos chamados de “aspirantes a libertos”, presos que não estavam mais sob vigilância e autorizados a circular fora do recinto interior. De manhã trabalhava no hospital como enfermeiro e à tarde na lavanderia. Ele era considerado confiável, pois aos sessenta e seis anos não se pensa mais em fugir da taiga siberiana. Por sua vez, Victor Yuvanovich voltou ao apartamento de Gribov no armazém para dormir. ------------------------------------ Só uma semana depois é que Victor Yuvanovich Abukov regressou à área de campo 451/1. Além disso, não o fez no campo em si, mas numa parte da colocação do gasoduto, supervisionada pelo engenheiro-chefe Vladimir Alexeievich Morosov, para abastecer o pequeno armazém dos trabalhadores assentados. Lá ele encontrou uma coluna de presos trabalhando, abrindo um amplo caminho para os tubos que transportariam o gás pela taiga e pelos pântanos. Sob um sol que fundia ideias e rodeados de nuvens de mosquitos que amarelavam o céu, aqueles seres subumanos construíram represas nos pântanos, escorando escavações onde seriam colocadas as pilastras de cimento que sustentariam os canos por onde escoaria o gás. Tudo isso no solo infernal da Sibéria: na lama da superfície, mas com oitenta e cem centímetros de dureza, gelo perpétuo Quando Abukov chegou lá, pôde ver como um daqueles capatazes foi cruel com um prisioneiro caído. O prisioneiro era um velho de idade indefinível. Lá, a idade era uma coisa relativa: você poderia ter quarenta ou cinquenta anos e parecer 20 a 30 anos mais velho. Nesse momento o pobre diabo do prisioneiro, ainda caído no chão e como num último esforço para reunir forças, gritou: Mate-me, mate-me agora! Não vou me levantar de novo! Você fez tantas coisas comigo!… Pegue a enxada e quebre meu crânio de uma vez por todas! Eu lhe agradecerei para sempre... O capataz olhou longamente para o homem caído a seus pés. Ele coçou a cabeça como se entendesse que nem mesmo os golpes poderiam fazer aquele destroço subumano voltar ao trabalho, pois nem para ele era segredo que não conseguia mais endireitar os ossos nem recuperar músculos completamente esfolados em um segundo. Olhou também para Abukov, que acabava de chegar ao grupo que formava com o homem caído no chão e, cuspindo no pobre velho depois de lhe dar o último chute, afastou-se dele, dizendo a Victor Yuvanovich ao passar por ele E pensar que uma vez isso teve controle, foi preciso resistir! Esses generais, sem uniformes e medalhas, são... Uma verdadeira merda...! Eles nem merecem ser cuspidos! Dizendo isso, ele continuou seu caminho sem virar a cabeça ou se preocupar nem um pouco com aquele preso. Para ele, como se estivesse explodindo! Victor Yuvanovich esperou até que o capataz estivesse longe o suficiente para se curvar sobre o homem caído. Ele olhou para ele com os olhos fundos, quase morrendo. O que você está fazendo aí olhando para mim? Você acha divertido ver como um dejeto humano morre? Você deve ser o General Fyodor Krachev. Não estou enganado, estou? Você me conhece? Pelas palavras do capataz deduzi que você era o general Krachev. Eu estava... Há milênios, talvez! Ou... Quem sabe!... Não tenho mais certeza de nada... Às vezes, nem de quem ou do que sou... Abukov pegou do chão uma espécie de grande caixa ou caixa de papelão e, levantando com uma das mãos a cabeça do General Krachev, colocou-a sob sua nuca, melhorando um pouco o precário conforto daquele pobre velho. Bem, Krachev era realmente isso, um homem velho, que de qualquer forma teria pouco para viver. Abukov juraria que o velho soldado escaparia, mas não havia como a vida durar muito mais tempo. E... Por que, oh Senhor, um homem teria que morrer assim, escravizado durante os últimos anos de sua vida? Sim, eu sei, você não entra nisso, é a maldade humana, a maldade do homem que Você libertou para tomar suas próprias decisões, boas ou más, que é culpado, que comete atrocidades como essa e tantas outras, por sua própria conta e risco... Viktor Yuvanovich rejeitou os pensamentos que o assaltavam e perguntou ao prisioneiro Você é revistado quando volta ao campo? Raramente, muito raramente... Algum dia poderá haver uma revista inesperada, mas isso é uma exceção. Além disso, mesmo nesse caso, os guardas demonstram pouco interesse: Eles odeiam ser incomodados quase tanto quanto nós odiamos esperar para descansar um pouco... Por quê? Depois trarei algumas latas de goulash e algumas caixas de geléia para que você leve ao campo e distribua entre seus companheiros. Não! Sem chance! Você está com medo, general? Olha, não vou me deixar enganar por uma armadilha tão grosseira. Conheço bem pessoas como você! Ele me dá o anzol e, se eu mordê-lo, o chicote estalará instantaneamente. Até que ponto você acha que sou um cretino? Bem, a ponto de colocar sua vida em perigo. Ouça geral. Dirijo um caminhão frigorífico e pretendo vir pelo menos três dias por mês e entregar o máximo que puder para que você leve ao quartel dos internos. Você é louco! (Os olhos do velho general giravam nas órbitas, direcionados para todos os lados, como se um perigo imediato estivesse à espreita em qualquer lugar... Ou em todos os lugares ao mesmo tempo) Um verdadeiro louco Sim senhor! Continue deitado aqui, General Krachev. Feche os olhos, finja que está inconsciente. Em meia hora estarei aqui com o que prometi a você. Então você verá se pode confiar em mim. E pensar em como transferir quantidades maiores de alimentos para o campo, porque hoje será uma coisa menor, daqui para frente serão entregas cada vez maiores. Haverá até galinhas nas entregas. Depois de dizer isso, o motorista do caminhão levantou-se e afastou-se do general caído em um ritmo bastante acelerado. O velho, por sua vez, seguiu o conselho que acabara de receber: fechou os olhos e, para quem o visse agora, pareceria realmente ter desmaiado. Mas sua mente não fez nada além de ponderar. Isso tudo não seria um ardil? Não seria uma armadilha verificar as possibilidades de contornar a vigilância exercida sobre a cidade dos quartéis dos presidiários? O general Krachev finalmente adormeceu quando Victor Yuvanovich chegou ao seu lado antes dos trinta minutos que lhe dissera que demoraria para voltar quando partisse. Acabou de acordar e levou tudo o que o motorista lhe trouxe: as latas de goulash, as caixas de compota e uma grelha enorme e suculenta de toucinho de porco, bem fresco e salgado. Tem geral. Também consegui encontrar um pouco de bacon para ele. O general arregalou os olhos diante daquela chuva de iguarias. Ele olhou para o homem parado diante dele e hesitou. E se tudo isso não fosse uma armadilha? E se, depois de tantas dificuldades, no seu caminho, no caminho de tantos cadáveres vivos, uma alma boa e compassiva tivesse se cruzado? Mas Fyodor Krachev... Desde quando existe esse tipo de seres aí? Naquela antecâmara do domínio de Satanás isso é impensável. Mas… Ele fixou seu olhar naquele assunto novamente, examinando aquele rosto com a maior intensidade do mundo. O olhar do homem pareceu franco a Fyodor Krachev: Aqueles olhos azuis como o céu pareciam limpos aos seus próprios olhos; Além disso, ele até pensou ter percebido um lampejo de... De... De quê? Sim, eu juraria: Do amor! Ou, talvez, de misericórdia... Quem é você? Victor Yuvanovich Abukov Isso é apenas um nome! Um nome é suficiente, general. Confie em mim. Terminado o dia, a coluna de reclusos regressou ao campo JaZ 451/1. O general Fiodor Krachev foi transportado num cobertor, com o qual Abukov o entregou coberto por um cobertor que lhe foi colocado sobre as pernas, ao qual foram presas e amarradas as latas e caixas. E então ele chegou ao quartel dos presos Desde o dia seguinte à chegada do General Krachev ao campo JaZ 451/1 com os preciosos tesouros que Abukov lhe deu, parecia que um furacão havia passado pelo campo. O personagem do momento foi, claro, Victor Yuvanovich Abukov. O seu nome correu incessantemente pelo campo, de cabana em cabana, de oficina em oficina. Causou tremenda admiração e elogios, mas ao mesmo tempo, medos e suspeitas intermináveis. Ninguém conseguia explicar a estranheza das suas ações: tudo o que ele dava ao general valia muitos, muitos rublos no mercado negro. E... Quem daria isso a alguns presidiários miseráveis? Porque o general disse isso claramente: Abukov deu-lhe não só para si, mas para ser distribuído entre os presos. Aquele homem estava louco? Mas... Quem eram os que temiam, os que suspeitavam? Em geral, todos aqueles que haviam entrado no segredo, quase todos presos políticos, porque era melhor não confiar nas pessoas comuns, entre eles abundavam “informantes” e verdadeiros espiões, por isso era aconselhável ter cautela. Mas muito mais foram aqueles que formaram o círculo: Larissa Davidovna, o professor Polevoi, o general Krachev, o jurista Krivov, o cirurgião Fomin, o físico Lubnovitz, o escritor Mirón Arikín e outros. Formaram a pequena paróquia cristã que o Padre Piotr reuniu dentro do acampamento, pelo que o risco era duplo, pois além de beneficiarem das contribuições de Abukov, acrescentava-se a sua fé religiosa. A confusão dos prisioneiros aumentou quando, alguns dias depois, Abukov voltou a abastecer o troço da linha onde trabalhava o general e, mais uma vez, deu-lhe uma nova fornada de iguarias alimentares: Farinha boa, sem flor; sêmola e trigo, conservas de peixe, manteiga, bacon... Até açúcar e algumas barras de chocolate! Parecia Natal! Os dias foram passando, os partos ocorreram regularmente durante oito a dez dias, e a estranheza cresceu entre os membros da comunidade cristã, os mais temerosos das verdadeiras intenções do misterioso doador. E não havia explicação para uma ação tão incomum. Tanto o primeiro general como o escritor Ariquín depois, quando substituiu o general no recebimento das entregas, tentaram arrancar de Abukov quem ou o que ele era, mas sem sucesso. Uma coisa, claro, parecia clara: Abukov não era espião nem informante. Não podia mais haver qualquer dúvida de que nem o comandante do campo, Rassul, nem o comissário Yachiaiev sabiam alguma coisa sobre o assunto e era evidente que Abukov tinha provas mais do que suficientes contra todos eles, quase todos os condenados “políticos” no campo. Então o misterioso “doador” não informou nada a nenhum deles. Mustai avançou uma suposição que talvez pudesse explicar isso: Victor Yuvanovich Abukov poderia ter sofrido aquele inferno bem de perto na pessoa de um ente muito querido, e esta seria uma forma de honrar a memória de tal ser... Sim, poderia ser, mas... Por que escolher, justamente, o campo JaZ 451/1 para esse fim? Então aconteceu a grande surpresa: quando o comboio de suprimentos chegou, ao volante do caminhão refrigerado nº 11 não estava Victor Yuvanovich Abukov, mas um estranho. Depois os receios dispararam: se Abukov tivesse desaparecido, não seria isso uma prova irrefutável de que algo muito obscuro estava atrás dele, muito provavelmente a sombria KGB? ---------------------------- Victor Yuvanovich Abukov obteve uma autorização de três dias, que utilizou para viajar a Tyumen em busca de um projeto que lhe era muito caro: a criação de uma companhia de teatro no complexo Novo Vostokiny. Na realidade, este centro penitenciário, Novo Vostokiny, nada mais era do que um complexo de campos de trabalhos forçados, JaZ 451, dos quais 451/1 era o central, o mais importante porque albergava a maioria dos condenados destinados, como trabalho escravo, à construção do gasoduto. Embora outros campos do complexo também abrigassem outros integrantes dessa massa de trabalhadores escravizados. Mas a constituição da companhia de teatro amador exigia as devidas licenças oficiais: Na Pátria Internacional do Proletariado Universal nada era possível sem a correspondente licença oficial, devidamente selada e rubricada. E foi isso que trouxe Victor Yuvanovich a Tyumen, obtendo as licenças oficiais necessárias, permissão que, depois de discutir o assunto com o Comissário de Cultura do oblast de Tyumen por mais de três horas, Victor Yuvanovich obteve, na forma de quatro licenças para quatro dos campos do complexo. Satisfeito com as licenças que tinha no bolso, Abukov passou aquela tarde visitando a cidade de Tyumen, animado por uma bela tarde de verão, quente mas sem ser tórrida, que o convidava a um passeio. Nesse passeio não foram os edifícios, jardins e assim por diante da grande cidade que era Tyumen que mais influenciaram a sua sensibilidade, mas sim a própria vida que ali se observou, a marca da Sibéria que mais o fascinou. A Sibéria não era apenas tundra e taiga, estepe e deserto, rios e pântanos gigantescos, lagos ou lagoas e gelo. É mais do que tudo o amálgama heterogêneo de etnias que fica do outro lado dos Urais. E um vasto panorama do futuro. Ao cair da tarde, ele comprou algumas fatias de presunto cozido, um pouco de pão e uma garrafa de um bom vinho da Crimeia, porque pela primeira vez se sentia esplêndido consigo mesmo. Com tudo isso foi para a casa-residência do sindicato dormir depois de comer o que comprou. No dia seguinte, um antes de sua licença expirar, ele voltou para Surgut e seu caminhão refrigerado nº 11. Na quinta-feira seguinte, o comboio de abastecimento, com Victor Yuvanovich ao volante do camião frigorífico nº 11, entrou no campo JaZ 451/1 para estacionar ruidosamente em frente ao armazém de Casimir Korneievich Gribov, que o recebeu com um abraço quase de urso. Desta vez foi mais importante a entrega ao grupo de presos “políticos”: carne de vaca e de porco fresca, bacon, banha e manteiga, ovos, requeijão, chocolate, compota, pratos preparados… E vinte frangos assados! Um verdadeiro tesouro, energia suficiente para um mês inteiro! A ele correspondia toda a parcela da “distribuição” com Gribov e isso atestavam tanto o general como o escritor Ariquín e vários outros membros da comunidade cristã, pois era tudo o que restava no caminhão depois de descarregado no armazém, tanto o que entraria nominalmente nele como a porção de Gribov. Abukov colocou tudo isso à disposição do general e de seus companheiros, sem reservar nada para si. A polêmica sobre o possível perigo que Victor Yuvanovich Abukov representava ainda era muito ativa: Praticamente a cada entrega de comida a polêmica aumentava ainda mais, mas nesta ocasião o general apresentou um argumento a favor de creditar Abukov de forma impecável: Victor Yuvanovich Abukov sem dúvida reuniu informações suficientes para perder todos eles, especialmente os membros do grupo cristão, que ele usou precisamente para introduzir as entregas no campo e cujo status religioso ele quase certamente já conhecia. Então, se ele era de fato um agente da KGB, por que continuar enchendo a barriga? Bastaria Yachiaiev submetê-los a um “interrogatório hábil” para obter todas as informações de que ainda necessitassem: toda corrente tem algum ponto fraco que acaba rompendo-a. Outra coisa era explicar um comportamento tão peculiar, mas... Por que a explicação que Mustai propõe não poderia ser verdadeira? E por que Abukov escolheu, precisamente, o JaZ 451/1, não poderia ser uma coincidência? Depois de deixar seu caminhão à disposição dos internos que transportariam os suprimentos para o quartel, Victor Yuvanovich Abukov foi ao apartamento de Gribov para comemorar seu retorno ao campo. Para tal evento, a cozinheira-chefe Nina Pavlovna preparou um excelente karamach chorowaz caucasiano (carne de porco assada com calda de romã) e Gribov abriu uma garrafa de uma vodca muito boa. Ao anoitecer, quando os internos já estavam atrás da paliçada que cercava a minicidade de quartéis, com exceção de alguns “aspirantes a libertos”, como o professor Polevoi, que naquela noite estaria de plantão noturno no hospital, pois havia pacientes que precisavam de cuidados noturnos, Larissa Davidovna estava em seus aposentos privados, deitada na cama, sobre um edredom de pele de lobo e coberta por um xale georgiano bordado na mais fina seda. Tchaikovsky tocava uma vitrola e tinha nas mãos uma revista recém-chegada de Tyumen. Então ela foi surpreendida por uma leve batida na porta. Ela levantou-se na cama até encostar-se na parede nua, arrumou o xale que a cobria e, em voz alta e clara, deixou passar o visitante inoportuno. Ela esperava que fosse o comandante Rassim ou o comissário Yachiaiev, mas a surpresa foi que quem apareceu diante dela foi o motorista Victor Yuvanovich Abukov. Ele permaneceu imóvel ao entrar. Aos trinta e cinco anos, não pôde deixar de se deixar absorver pela imagem soberana que o médico projetava. Aquela criatura, deitada sobre uma pele de lobo, envolta em seda brilhante e com uma fita de veludo vermelho prendendo os cabelos pretos curtos e recém-lavados, parecia a perfeição da beleza estética. O brilho da lâmpada colocada sobre a mesa trazia um brilho bronzeado e mágico, pode-se dizer, em suas maçãs do rosto proeminentes, revelando sua metade étnica asiática, e a seda sutil do xale georgiano delineava perfeitamente a beleza de suas pernas delgadas, a suavidade lisa de sua barriga e a redondeza perfeita de seu peito quente. Quase impressionado com tamanha beleza, pensou Abukov. “Ela não pertence a este campo, mas a esta terra. A esta terra siberiana, cheia de encanto e mistério” Então a voz da mulher o tirou de seu devaneio. Victor Yuvanovich tem algo urgente para você? O que traz você aqui? Daqui a pouco terei uma entrevista com o comandante do campo e em breve Rassul Suleimanovich poderá ter um ataque de raiva ou de riso. O que você aconselharia, camarada Larissa Davidovna? Bom, a melhor terapia seria um bom soco na cara, nunca falha. Mas existe o risco de Rassul Suleimanovich lhe dar um chute excelente onde dói mais, e teremos que arrumar uma cama grátis para você. O que faz você vê-lo? Apresento quatro licenças que trouxe de Tyumen. Imediatamente ao ouvir isso, a expressão da bela mulher mudou: a desconfiança reapareceu em seus lindos olhos escuros e seus lábios se apertaram um pouco. Licenças?... Ouça...Então Victor Yuvanovich a interrompeu Tchaikovsky!... Lago dos Cisnes!... Você sabe cantar, Larissa Davidovna? Eu não sei. No ambiente em que vivo não há canto. Acho que você daria uma excelente Tatiana em Eugene Onegin. Ou uma Ofélia perfeita num Hamlet. Você é louco, Victor Yuvanovich! E ele bebeu! Acho que sim, camarada, pode ser. Não sou um herói, Larissa Davidovna, mas acho que deveria ser. (Abukov agarrou a maçaneta, preparando-se para sair) Não tenho mais nada a lhe dizer, camarada Chakovskaia. E você veio me ver só para me dizer isso? De repente, senti a necessidade de dizer a alguém que sou apenas um ser humano. Um ser humano com medo infinito. Agora me sinto melhor. Muitos esperam de mim a coragem de um mártir, mas isso é tão difícil... E por que você deveria ir ao martírio, Abukov? Bah!... Esqueça, por favor!... Bobagem de embriaguez... Adeus Larissa Davidovna... Dizendo isso, Victor Yuvanovich Abukov saiu do apartamento e depois do hospital. Larissa Davidovna Chakovskaia, por sua vez, ficou profundamente abalada quando o homem desapareceu de sua presença. E imediatamente foi em busca do professor Polevoi. Ele veio me ver e agora vai ver Rassul Suleimanovich! Poeta inteiro bêbado e falando como um louco! E ele trouxe quatro licenças de Tyumen! Esperemos, irmãzinha, e rezemos. É a única coisa que podemos fazer agora, porque estamos todos nas mãos dele! O comandante do campo, Rassul Suleimanovich Rassul, recebeu Victor Yuvanovich Abukov quase irritado, como era sua maneira geral de tratar quase todo mundo O que você tem? O que diabos você quer de mim? Você me concedeu esta entrevista, camarada comandante. Eu lhe concedi uma entrevista? E Rassul Suleimanovich riu estridentemente, embora com inflexões bastante perigosas. Camarada Comandante, sou Victor Yuvanovich Abukov e dirijo o caminhão frigorífico nº 11. E fui encarregado de fundar um teatro aqui. Tenho quatro licenças do Camarada Comissário Geral da Cultura do Oblast de Tyumen, Escritório Central de Educação Política e Intelectual do Oblast. Esta foi a quarta vez em sua vida que Rassul Suleimanovich Rassim ficou sem palavras. As outras três foram quando nasceu seu primeiro filho e ela teve que entrar no quarto do bebê esterilizado com máscara; quando teve que ficar de pé e de boca fechada quando um general o condecorou e, o terceiro, quando surpreendeu sua querida esposa na cama com o comandante-chefe do setor. Claro, se naquela terceira vez ficou sem palavras, o infeliz chefe do sector já deu a volta ao mundo numa cadeira de rodas, porque Rassul Suleimanovich, sem dizer uma palavra, obrigou-o a deslizar, atirando-o pela janela. As crônicas da época nada dizem sobre o que aconteceu com sua esposa. Mas parece que algo parecido com um caminhão deve ter atropelado ele naquela época, porque dizem que ele foi para o hospital com quase todos os ossos quebrados. E se lhe tivessem dito que toda a URSS tinha acabado de desaparecer sob as águas do oceano, a notícia não teria causado uma impressão muito maior em Rassul Suleimanovich do que aquela que aquele motorista acabara de lhe contar. Mas isso não foi o pior que o pobre comandante do campo teve de passar naquela noite, porque antes de Rassul Suleimanovich se recuperar do transe em que as palavras de Abukov o mergulharam, Abukov, sem o menor escrúpulo ou piedade para com o angustiado Rassim, colocou diante de seus olhos a primeira das licenças que possuía. E ao ver aquela quantidade de selos oficiais, Rassul Suleimanovich começou a sentir verdadeiros tremores: Não havia dúvida, este era um documento oficial. Sim, sem dúvida foi isso, UM DOCUMENTO OFICIAL! E parecia haver mais! Na verdade, Abukov exibiu as três licenças restantes diante dos olhos atônitos de Rassim. Isso foi demais para o cérebro intimidado de Rassul Suleimanovich Rassim. Porque, sejamos francos, que pernas de russo não tremem ao ver tamanha coleção de selos oficiais, aquela chuva de escritos oficiais, um após o outro? Que russo tem coragem suficiente para não tremer nesses casos? Rassul Suleimanovich, sem dúvida, não. Uma redação oficial sempre traz problemas, significa que uma autoridade poderosa, seja ela qual for, está prestando atenção em você e isso, no curto ou longo prazo, não é bom. Embora menos do que na URSS de Estaline, também na do adorado e solícito camarada Brejnev não foi difícil passar de guarda de reclusos a recluso no mesmo campo. E ele tinha diante de si não um, mas três escritos oficiais! Então a prudência prevaleceu, e Rassul Suleimanovich resistiu ao tremendo impulso de chutar o chato Victor Yuvanovich e recuperou a fala, embora não tanto o ânimo, pois sua voz soou um tanto sombria. Um teatro... Que tipo de teatro? Um verdadeiro, camarada comandante. Em um palco? Naturalmente. Já pensei no quartel onde o camarada comissário político dá as suas aulas sobre a doutrina marxista-leninista. Com cenários, adereços, atores e cantores? Sem dúvida. Estou até pensando em formar uma orquestra. Orquestra mista, que inclui a banda militar e músicos oriundos dos presidiários. E se a ideia der o resultado desejado, em termos de formação cultural da população reclusa, já que a ideia será dirigida sobretudo a eles, receberemos vouchers para pagar o que for necessário à manutenção do teatro e dos elencos de actores, músicos, técnicos e outros. Que, além disso, todos eles, exceto os músicos militares, devem ser libertados do número de presos. Penso até que se tornará itinerante, representando funções em todos os campos do complexo Novo Vostokiny, o JaZ 451. Pois bem, camarada, bastarão algumas linhas para que tudo isso aconteça. Quem? Eu?... Tenho que autorizar? Tenho que autorizar tamanho absurdo? Basta formalizá-lo. Apenas isso, uma simples formalidade. Telefonarei ao camarada em Tyumen. Endossar tal extravagância requer tempo e reflexão. Um teatro na minha área! Com uma orquestra mista! Meus internos tocando instrumentos musicais, cantando Wagner, interpretando Gogol! E Schiller, Shakespeare e muitos mais. Veremos. Vou falar com Tyumen. Mas quero que você me explique uma coisa, Abukov. Como um caminhoneiro se interessa tanto por teatro? Isso é normal? Muito simples, camarada comandante. Além de caminhoneiro, sou ator amador há mais de quinze anos e já atuei e cantei em diversos Palácios da Cultura. Adoraria fazer parte do grupo de teatro “The Young Eagles” que está a fazer um excelente trabalho a favor da cultura e do progresso da Sibéria, algo que em Moscovo causa satisfação e muito interesse neste tipo de iniciativas. Com isso a entrevista concedida a Victor Yuvanovich Abukov chegou ao fim e o ator-motorista deixou o Comando. A menção ao interesse de Moscovo neste tipo de iniciativas culturais foi a gota d'água para o irado Rassul Suleivanovich Rassim. É verdade que as licenças concedidas a Abukov em nada vincularam o comandante do campo, que ficou livre para tomar a decisão que lhe parecesse melhor no assunto, pois a única coisa que lhe foi pedida, foi recomendada, foi ouvir atentamente a sua proposta. Assim, o comandante poderia ter se livrado do motorista que se tornara ator e divulgador de teatro amador, até mesmo chutando-o se quisesse. Mas as “recomendações” e “sugestões” não ouvidas de qualquer pessoa minimamente importante naquela “Pátria Mundial do Proletariado Internacional” tiveram frequentemente consequências catastróficas, e o Comandante Rassim sabia bem disso. Então... É melhor serem cautelosos, camaradas! Atrás das janelas escuras de um quarto de hospital completamente escuro, Larissa Davinovna e o professor Polevoi observaram Victor Yuvanovich Abukov quando ele, após deixar o hospital, foi para a Sede, e mais tarde, quando Abukov deixou a Sede, continuaram a observá-lo. Ele está com Rassim há muito tempo e está feliz. Larissanka (abreviação de Larissa) Abukov é um perigo, sempre disse isso. Ele me confessou que estava com medo. Um subterfúgio, com certeza. Não soou assim. Seus olhos... Não olhe para ele como um homem, irmãzinha, mas como um inimigo. Eu sei que os olhos de uma mulher, quando olham para alguns homens, podem ser enganados na maioria das vezesBobagem Fedia (Diminutivo de Fédor) Larissanka você é jovem, linda e gostosa Já tenho trinta e dois anos Fedia! Uma época em que as mulheres são como um raio. Não tente me cegar com areia, irmãzinha, porque já estou muito velho. Se você gosta de um homem, não hesite, leve-o para a cama. Qualquer um que faça esse seu coraçãozinho palpitar. Mas não Abukov. Com ela cega, aniquila toda atração, toda excitação. Pode ser um perigo terrível para todos nós. Você vê pombos onde só os corvos fazem ninhos. Sim, sim, não me olhe assim, Fedia. Não preciso que ninguém me diga o que fazer. Já tenho idade suficiente! Larissa Davidovna ficou na defensiva. Depois de dizer isso, afastou-se da janela, passou as duas mãos pelos cabelos e, depois de se despedir do professor Polevoi, saiu da sala escura. O velho professor - sim, velho porque a velhice avança tremendamente no tempo - seguiu Larissa por alguns minutos, depois dos quais voltou a concentrar sua atenção em Victor Yuvanovich, enquanto dizia para si mesmo em voz sussurrante Mas você ama Larissanka. Tenho certeza. E se, como acredito, for da KGB... Que catástrofe paira sobre nós! Eles poderiam até nos executar. Quando o médico se dirigia para os seus aposentos e Victor Yuvanovich se dirigia para o local onde Mustai Yemilianovich Mirmuchsin instalara a sua fábrica de limonadas-laboratório, o espaço contíguo à câmara frigorífica do armazém, onde tanto Mustai como ele próprio dormiam, o alarme começou a soar numa das torres de vigia que guardavam a zona do quartel que a paliçada rodeava com um estrondo ensurdecedor e todos os holofotes começaram a acender-se. ligue até dar clareza quase diurna a todo o campo. Os soldados começaram a emergir do quartel do posto de controle do campo e correram em direção ao portão da paliçada que havia sido aberto pela guarda externa do complexo do prisioneiro, enquanto parte de suas tropas invadiam o complexo sob o comando de seu oficial e suboficial. Outros dois oficiais que também saíram do posto de controle começaram a dar ordens aos soldados que saíam daquele quartel. Em poucos minutos o barulho dos alarmes começou a diminuir e os holofotes começaram a se apagar, exceto aqueles que iluminavam o interior do recinto do preso, que continuaram a iluminá-lo. Quatro soldados saíram pelo portão da paliçada carregando uma figura humana em direção ao hospital. Um assassinato acabara de ser descoberto dentro do complexo cercado pela paliçada. Este era um criminoso comum, condenado por roubar três caminhões. Ele foi encontrado no círculo interno do recinto, deitado de bruços sobre uma pilha de esterco, sufocado com um osso de galinha que ainda estava saindo de sua garganta. Rassul Suleimanovich também deixou a Sede e, ainda abotoando o uniforme, correu para a enfermaria. Abukov o viu, hesitou por um momento, mas no final seguiu o comandante do campo até o hospital. Foi uma noite de insônia e inquietação. A guarda das torres de vigia foi duplicada e uma companhia de reforço ocupou o complexo interno atrás da paliçada, colocando metralhadoras pesadas na frente do quartel dos prisioneiros. Desses quartéis começaram a surgir massas de silenciosas figuras humanas negras, formando quadrados por quartéis na extensa esplanada central. À frente de cada praça, o recluso responsável pelo quartel correspondente, o “capo”, invariavelmente um criminoso habitual, típica pessoa de confiança do Comando e Organização do acampamento. A seguir, depois de cada "capo" dar a sua parte correspondente: "Formação completa. Todos os presentes", seis ou oito soldados verificaram que, de facto, ninguém tinha sido "emboscado" em nenhum quartel, como já tinha acontecido antes. Desta vez, apenas apareceu uma “emboscada”: um pobre diabo, um “político” naturalmente, sofrendo de um grave ataque de colite que o mantinha quase continuamente no “trono” da sanita, circunstância que ocorria na altura em que todos os reclusos, sem excepção, eram obrigados a estar na esplanada. Ao receber a notícia, o comandante da força que ocupava o complexo prisional interno, o sádico tenente Sotov, uma cobra venenosa ainda pior que Rassim, ordenou Partida, camarada comandante! Todos os presos presentes! Na grande sala de espera do hospital, e praticamente rodeando o cadáver do morto, estava um Rassul Suleimanovich mais que furioso, vermelho de raiva, o cirurgião Duhsban Kasbekovich, cheirando quilômetros de perfume oriental e vestindo camisa aberta e calças justas como um almofadinha, ambas as peças cortadas e confeccionadas na alfaiataria do campo segundo padrões da última moda parisiense. Ele olhou com profunda aversão para o cadáver que era foco da atenção geral. Apesar da maldita especialidade médica, a cirurgia, a visão do sangue o horrorizava, decompunha-o, a tal ponto que não conseguia entrar na sala de cirurgia sem o falso valor de oito ou dez copos de conhaque. Portanto, confiar nas mãos do cirurgião, muitas vezes trêmulas, poderia ser tremendamente arriscado, e não raramente fatal. Lá estava também a doutora Larissa Davidovna, com seu bem cortado uniforme verde-garrafa, também obra da alfaiataria campestre, e toda coberta pelo jaleco branco profissional; comissário político Yachyaiev; O professor Polevoi no fundo da sala, com dois frascos de urina nas mãos, como se pedisse a atenção do médico para um doente muito peculiar. Finalmente, Victor Yuvanovich Abukov, ao lado da porta, mas perto do morto. O humor do caminhoneiro era profundamente agitado. “Eu lhes trago vida... e eles matam.” Ele se sentiu triste, abatido. Decepcionado?... Talvez... O comandante do campo, tenente-coronel Rassul Suleimanovich Rassim, andava de um lado para o outro ao lado do cadáver, às vezes olhando para ele. Finalmente parou, olhou friamente para Larissa Davidovna e, com uma calma tensa, fez a pergunta, apontando para o morto. O que é isso? Larissa Davidovna inclinou-se sobre o cadáver, olhou-o por um momento e, com não menos frieza do que Rassim costumava perguntar-lhe, levantando-se, respondeu. Um homem que queria comer um pássaro de uma só vez e, obviamente, não conseguia. E isso é normal? -Rassul Suleimanovich rugiu mais do que gritou- Isto foi um assassinato, camarada médico-chefe! Certificar as causas da morte, para que o homicídio fique evidente! Calma, camarada comandante: asfixia por um osso bloqueando a traquéia! Camarada assassino, assassinato com osso de galinha! Camarada Rassul Suleimanovich, como médico só posso certificar as causas da morte. Somente a autópsia poderá estabelecer as conclusões. E tal intervenção deve ser realizada pelo camarada cirurgião Duhsban Kasbekovich. Talvez eu seja cego ou você esteja tentando me enganar, camarada médico-chefe! É evidente que deve ter sido usada força, muita força, para empurrar aquele osso. Depois foi o Comissário Yachiaiev quem interveio! Acho que é mais importante esclarecer uma questão: de onde veio aquela garota? Não houve frango no jantar hoje. E o osso de frango não é cozido, mas assado. Como poderia um frango ser assado no complexo dos presidiários? Esse é o camarada comissário! –Rassul Suleimanovich interveio novamente- O homem assassinado era um camarada leal que descobriu que alguns presos consomem coisas extras que entram no complexo do prisioneiro por canais desconhecidos e queria nos avisar. Foi por isso que o mataram! Eu farei essa autópsia – disse então o cirurgião Duhsban Kasbekovich – Tire esse corpo daqui. Quando você quer os resultados, camarada comandante? Assim que seu cérebro permitir. E o cirurgião trotou em direção à sala de Anatomia, onde foram realizadas as autópsias. Lá, ele vestiu o avental de borracha, calçou as galochas e se preparou para intervir depois de beber um longo gole de conhaque direto da garrafa, seguido de outro e outro. Enquanto isso, na sala de espera do hospital a sessão tempestuosa continuava. E foi Larissa Davidovna quem agora fez ouvir sua voz baixa, mas bastante convincente. Camaradas, aqui está sendo dado, como absolutamente certo, que a, digamos, arma do crime é um osso de galinha. Mas será que tal coisa pode ser determinada de forma incontestável? Há alguém aqui que consiga, sem dúvida, distinguir um osso de galinha de uma galinha de ganso ou pato selvagem mais ou menos do mesmo tamanho? Eu não consegui. Nem temos um laboratório que, com total certeza, possa determinar que tipo de ave realmente é. E essas aves ocorrem nas florestas e, sobretudo, nos pântanos e lagos da terra. O morto é Andrei Antonovich Poliakov, um criminoso habitual da região de Novgorod. Ladrão em outras palavras. O crime não poderia ser um simples acerto de contas entre criminosos? Pense nisso, camarada Rassul Suleimanovich Rassim. As palavras do médico fizeram com que o comandante-chefe do campo aumentasse consideravelmente a sua terrível raiva. Ele odiava fervorosamente aquela mulher maravilhosa que tinha a virtude de enfurecê-lo toda vez que a via! Bem, ele a odiava, mais do que tudo pela maneira como ela o contradizia, quase o humilhando toda vez que eles se chocavam assim que ficavam na frente um do outro. Ele ficaria feliz em derrubá-la no chão, impondo obscenamente sua masculinidade a ela! Ou eu a arrastaria para o quarto pelos cabelos! Do próprio Rassul ou do médico, ele a despia e lhe contava o que ele era, um homem com quem era perigoso brincar! Porque Rassul Suleimanovich também desejava ardentemente aquela mulher, que na primeira vez que a teve diante de si quase destruiu seus órgãos genitais desde o joelho que lhe deu quando tentou acariciar seus deliciosos seios. Mas ela não se atreveu a fazê-lo: corriam muitos rumores sobre um certo tio de que a mulher tinha uma boa posição na liderança do Partido. Com acesso até ao próprio Kremlin. Mas um assassinato foi cometido aqui, camarada Larissa Davidovna! -Rugiu, porém, o violento e também malicioso, Rassul Suleimanovich- E eu vou descobrir quem foram os culpados. Todos os internos estão se formando agora mesmo na esplanada do complexo interno. E permanecerão lá enquanto os assassinos não se identificarem! Camarada comandante, faça isso e amanhã, em vez de uma força de cerca de duas tropas úteis, você terá cerca de dois mil soldados não acostumados a trabalhar por dias, semanas talvez. E em Moscou eles receberão notícias oportunas do fato. E... O que você acha que eles vão pensar sobre o fato de que os trabalhos de assentamento tenham que ser suspensos por dias e dias e tudo isso para esclarecer um crime como os que ocorrem diariamente em toda a rede de campos que a Organização GULAG espalhou por todo o território da URSS? Porque não há dúvida de que amanhã partirá para Moscou um relatório completo sobre seu pobre comando nesta área. A situação entre o médico e o tenente-coronel Rassim não poderia ser mais tensa. E Yachaev, o tortuoso e cruel comissário político, achou que isso não era nada aconselhável. Ele também sabia do boato sobre o misterioso tio de Chakovskaya. Ele havia solicitado informações sobre isso aos seus camaradas em Moscou, sem obter nenhum resultado. O silêncio foi a única coisa alcançada. E, se a KGB em Moscovo permanecesse em silêncio sobre isso... Eles teriam as suas razões! Portanto, o melhor seria acabar imediatamente com esta polémica e que as águas voltassem ao normal, pelo menos por enquanto. Camarada Comandante, talvez seja melhor examinar o assunto a fundo. Você gostaria que fôssemos ao início de tudo, ao complexo dos internos, para iniciar uma investigação mais aprofundada? E, com certeza, Yachaiev tirou o enfurecido Rassul Suleimanovich do hospital, levando-o para onde ele indicasse. Com a saída de Rassim e do comissário do hospital, a Dra. Larissa Davidovna, Victor Yuvanovich Abukov e o professor Polevoi ficaram sozinhos. Abukov deu alguns passos para fechar a porta e virou-se para o médico. Por que você fez isso, Larisa Davidovna? A hostilidade de Rassim poderia ser fatal para ele. Eu o odeio. Isso é tudo; Eu simplesmente o odeio. E só ouvi falar de um certo cara influente no Kremlin. Um paizinho, aparentemente, muito poderoso. É aí que reside a sua segurança, não é Larissa Davidovna? Fala-se tanto por aí!... Por que você ainda está aqui, Victor Yuvanovich? Você precisa de algum atendimento médico? Então Abukov virou-se para a porta e encostou-se firmemente nela, para que, se alguém entrasse inesperadamente, a porta o detivesse por tempo suficiente para permitir que aqueles que ocupavam a sala de espera percebessem a tempo. Uma boa medida de precaução, sem dúvida, para que o que ali se dizia naquele momento não chegasse a ouvidos indesejáveis. Então ele respondeu ao médico Sim, Larisa Davidovna. Mas não preciso dos frascos do professor, é claro. Ainda não nos conhecemos, camarada. –Disse o professor-Sim, mas já fui informado sobre você. Eu sei quem você é. Vamos ver. Estamos sozinhos agora, vocês dois e eu, queridos amigos. Ninguém vai nos incomodar. Lá fora, no inferno, os demônios serão libertados e uma terrível repressão se seguirá, da qual ninguém poderá escapar... - o professor Polevoi o interrompeu - Se você considerar logicamente, esse será o seu trabalho, Abukov. Você nos forneceu essas disposições. Você está orgulhoso desse triunfo, dessa ação? Não, professor, isso não me deixa orgulhoso. Lamento em minha alma o que aconteceu. Eu só queria ajudar. Vejamos, Victor Yuvanovich... Em que mundo você vive? Ele contrabandeia um pedaço do céu entre nós e podemos comer dois ou três pedaços de frango, um ovo cozido, um pouco de chocolate… O paraíso para nós! Mas aqui, não a fome, mas a fome mais insana, é normal e cotidiana. E um recluso faminto que não teve acesso nem conhecimento do “milagre” o descobre… E aquele pedaço de céu que você nos deu torna-se uma ameaça cruel para nós! E eu pergunto, Victor Yuvanovich, o que você teria feito?... Mas por que me preocupo com você? Como pode compreender alguém que está sempre saciado?... Como pode tal ser compreender os sentimentos de seres para quem um pouco de farinha e uma pitada de açúcar são um banquete real? Isso, poderiam até se ajoelhar diante de um osso de galinha com um pedaço de carne... Só se ajoelha diante de Deus. –Abukov voltando-se para Larissa Davidovna- Por que você protege os prisioneiros? Isto é um interrogatório, camarada? Sim! Ah! Ah! -Professor Polevoi agora interrompeu- Acabou! Dê o alarme, camarada! Grande armadilha sua! Ele finalmente nos colocou onde queria! Mas antes de começarem os verdadeiros interrogatórios, quero esclarecer que Larissa Davidovna nada sabia sobre tudo isto, sobre as disposições e assim por diante. Agora! Ela só sabe que a pessoa morta foi morta com um osso de galinha, que ela até sugere que possa ser de qualquer ave selvagem do pântano! Abukov olhou alternadamente para as duas pessoas à sua frente e encontrou atitudes frias, medrosas e defensivas. E rostos inexpressivos. Ele continuou Sejamos honestos uns com os outros de uma vez por todas, meus amigos! Sim, eu sei o que fazer. Foi assim que eles começaram comigo. Seja honesto conosco. E eu fui honesto! Mas... De que serviu isso para mim? Sobreviverei dezessete anos aqui? E... Por que não vinte? E agora você nos diz: “Seja sincero”. Por que? Para conseguir uma sentença adicional? Abukov, já estou morto, só preciso parar de respirar. Por favor, não se preocupe, não se preocupe mais! Se ainda respiro é porque esta grande pátria soviética ainda precisa dos meus mínimos esforços de trabalho, caso contrário já teriam me enviado para o Vale de Josafá há muito tempo. Excelente discurso, Fyodor Vladimovich. Perdoe-me se lhe dei outra cara, tive que ver sua firmeza em defender a verdade. Até recentemente você tinha um amigo aqui, Piotr. Como você é bem informado, Victor Yuvanovich - disse Larissa Davidovna enquanto, encostada na parede, com a ponta da bota seguia uma musiquinha que só soava em seu cérebro, e sem a menor entonação em sua voz. - O Piotr era padre, assim como eu, e vim aqui para ocupar o seu lugar. Para cuidar de sua comunidade órfã. – Dizendo isso, Abukov abriu a camisa quase até a cintura, mostrando visivelmente uma pequena cruz prateada pendurada em seu pescoço. “Tenha fé em mim.” Acredite, eu não queria o que está acontecendo hoje. Padre… Ele é padre! Larissa Davidovna murmurou essas palavras quase em um sussurro. Ele teve dificuldade em relacionar esse termo com Victor Yuvanovich Abukov. Apesar da alegria e do alívio indescritíveis que sentiu, também foi tomada por uma amargura tremenda: teve que descartar e esquecer tudo o que mais desejava, o que o seu coração mais ansiava: amar aquele homem que ela agora sabia ser um padre, um homem proibido aos seus desejos e aos de qualquer outra mulher. Porque Larissa Davidovna se apaixonou perdidamente por Victor Yuvanovich Abukov quase assim que o conheceu. Mas esse amor era um amor amaldiçoado. Foi praticamente desde o primeiro momento porque desde o primeiro dia isso o machucou: Até hoje, porque estava atormentado pela ideia de amar alguém que poderia se tornar um inimigo mortal a qualquer momento, e a partir de hoje... E... e você vai... ficar? –Agora foi o professor quem, ansioso e com os olhos bem abertos, perguntou: “Sim, professor, ficarei com você”. Morrerei entre vós e serei sepultado entre vós; bem a vocês mesmos, bem àqueles que mais tarde herdarão seu sofrimento. Por isso vim, para ficar aqui permanentemente, numa decisão que não tem mais volta. Victor Yuvanovich... Você se sente oprimido por essa morte, certo? Você assume a responsabilidade por ela, não é? Sim, isso me oprime e me sinto responsável. Eu queria te trazer um pouco de vida e… e… eu te trouxe a morte! Sem querer, sem querer, mas o ceifador entrou sorrateiramente com a comida que eu te dei. Eu senti isso. Senti que você tinha muito a aprender conosco, Victor Yuvanovich. Paizinho, a Lei de Deus nunca será muito conciliável com as leis que aqui prevalecem. Estas leis impõem que vivamos cada dia para sobreviver ao seguinte, para que no dia seguinte possamos ver o amanhecer. É por isso que quase só rezamos, para que Deus nos conceda o novo dia, a nova semana, o novo mês e o novo ano. Para que nos dê energia suficiente para sobreviver ao verão tórrido e, mais tarde, ao inverno gelado e gelado. E assim, um ano e outro, uma década após a outra. Viver, viver, viver é o nosso único objetivo. Você ainda não sabe, querido paizinho, como um homem se agarra à vida quando essa é a única coisa que lhe resta, quando todo o resto, família, amor... Tudo, tudo, ele perdeu e para sempre, irremediavelmente! Quando você tem plena consciência de que a única coisa que permanece sua nesta vida é a própria vida, poder respirar todos os dias, sentir seu coração bater todos os dias e, simplesmente, seus órgãos internos trabalhando para poder urinar, defecar, digerir tudo o que você pode colocar na boca, pouco ou muito pouco, até mesmo infectar se necessário. E fazemos o que for preciso para alcançá-lo! Qualquer que seja! Sem hesitação, sem hesitação por um segundo! Até assassinato? Sim! Até assassinato! E sem atormentar a consciência de ninguém! Aqui e agora não podemos pensar em como Deus nos julgará mais tarde, quando nos chamar para comparecer perante Sua suprema corte, porque só podemos pensar em sobreviver. De qualquer forma, confiamos em Sua infinita bondade e, consequentemente, em Sua infinita capacidade de compreender o ser humano, suas misérias e fraquezas forçadas, até mesmo aquele desejo frenético de sobreviver ao cotidiano de nossa existência subumana. Abukov permaneceu em silêncio enquanto o professor terminava o seu discurso. Quanta verdade havia em suas palavras! Seria realmente possível ali, naquele mundo infernal, seguir ao pé da letra os mandamentos de Deus? O “Não roubarás”? Poderia o “Não matarás” realmente ser seguido à risca, não apenas esses comandos, mas muitos mais? Aquele “Que vocês se amem como eu os amei?” Sem dúvida, no amor fraterno entre os membros daquela paróquia mínima que padre Piotr ali fundou, o amor e a preocupação mútuos seriam fundamentais para que todos pudessem manter aquela convivência cotidiana, mas isso faria mais parte do instinto de autopreservação do que do último mandamento divino estabelecido na última ceia do Homem Jesus na terra. Então Victor Yuvanovich Abukov lembrou-se das palavras que o monsenhor dirigiu ao padre Estefanus Olrik, o padre jesuíta que trabalhava num escritório do Vaticano como tradutor russo, pouco antes de Olrik desaparecer das listas do Vaticano, incluindo as da ordem jesuíta para encarnar no operário russo Victor Yuvanovich Abukov, quando o monsenhor alertou o padre Olrik sobre as situações muito peculiares que poderiam pairar sobre o padre operário russo: “Haverá momentos em que a sua própria consciência terá que tomar decisões sérias. lembre-se de que em situações muito, muito excepcionais, os dogmas, a moral ou as tradições não são válidas, por mais importantes que sejam." O professor Polevoi também permaneceu em silêncio por um momento após terminar de falar. Seu olhar se dirigiu para a claramente atormentada e ao mesmo tempo feliz Larissa Davidovna, entendendo tudo o que sua alma feliz, mas também atormentada, sentia naquele momento. "Minha pobre filhinha. Claro, esta vida é imunda: por um momento você sentiu os milagres que o amor poderia fazer em você, mas instantaneamente você tem que renunciar a toda aquela alegria que seu corpo, que todo o seu ser anseia: O homem que você ama está proibido para você, ele é um padre. Que Deus te ajude e, se possível, escreva por linhas tortas." Então ele falou novamente Estamos felizes com sua chegada, papai Abukov. –Nesse momento, Polevoi ajoelhou-se diante do padre e, instantaneamente, Larissa Davidovna o imitou – Por favor, papaizinho, dê-nos sua bênção! Então, profundamente comovido, Victor Yuvanovich Abukov traçou o sinal da cruz no ar. NOTAS AO TEXTO Oblast é uma entidade territorial comum em quase todos os países eslavos: aqueles que anteriormente faziam parte da URSS, com exceção dos estados bálticos que, desde a sua independência, adotaram as nomenclaturas ocidentais típicas e a Bulgária. Em termos gerais poderíamos compará-los com o que as regiões representam entre nós. Cada Oblast, por sua vez, é dividido em Distritos, que são como províncias integradas à região ou Oblast. Acima desta entidade territorial, encontram-se as Repúblicas autónomas e os Territórios autónomos. Na ex-URSS, para fins administrativos e territoriais, as Repúblicas Socialistas Federadas Soviéticas tinham plena autonomia em relação à União, pelo que cada uma administrava as suas Repúblicas e Territórios autónomos, bem como os seus Oblasts, no seu melhor, sem interferência do Governo Central Soviético, mas completamente sujeita aos seus preceitos políticos. JaZ era a sigla russa para “Colônias de Reeducação”. Os regimes totalitários sempre tiveram muitas semelhanças, embora a sua ideologia político-social fosse díspar e conflitante. Assim, era muito comum terminologia enganosa que não correspondia em nada à triste e trágica verdade que escondia. Por exemplo, na frente dos portões de acesso aos sombrios campos de extermínio nazistas, havia a seguinte inscrição, em alemão, é claro: “O trabalho vos libertará”. Uma zombaria extremamente macabra, como a nomenclatura oficial dos campos soviéticos do Gulag.