Salle de sport Ça fait un mal de diable, pourquoi allons-nous nous tromper ? Montez et descendez. Cela semble facile, ju

Salle de sport Ça fait un mal de diable, pourquoi allons-nous nous tromper ? Montez et descendez. Cela semble facile, juste de haut en bas. Très simple, allez. Mais dès la deuxième répétition, les choses changent. Oh ma fille, les choses changent soudainement là-bas. L'haltère semble peser deux fois plus. Les biceps semblent craquer et vous commencez à transpirer excessivement. Encore et encore, de haut en bas, de haut en bas. Vous remarquez comment tout votre corps augmente en température, assis comme vous êtes sur le banc, une main posée sur votre genou, l'autre tenant fermement l'haltère, le coude posé sur votre genou, le corps le plus détendu possible, sentant comme tout votre bras semble se désengager de l'effort. Le pantalon de survêtement devient humide à l'entrejambe, le haut commence à laisser couler des traînées de sueur sur les côtés, incapable d'absorber davantage de liquides. Le canal entre vos seins ressemble à un marécage, votre dos semble taché d'huile, votre visage est trempé, vos cheveux emmêlés, votre queue de cheval molle. Tu as envie d'arrêter, tu te dis que ça suffit, que rien ne compense tant de souffrance, que tu es déjà belle comme ça, avec ces fesses et ces seins coquins sculptés dans la pierre, le ventre ferme comme une planche, les cuisses fortes comme des arbres, les épaules arrondies et hautaines. Assez c'est assez, vous dites-vous, assez c'est assez. Mais tu ne peux pas t'arrêter, ma fille, tu ne peux pas, c'est ça qui ne va pas. Parce que, même si c'est difficile de le reconnaître, même si tu n'en connais pas la raison, même si tu doutes qu'il soit utile à quoi que ce soit... malgré tout, tu aimes ça. Vous aimez souffrir, oui. S'écraser le corps dans la salle de sport, sentir la sueur de jeunesse partout, avoir chaud avec tous ces corps ciselés dans le marbre, ces muscles saillants, ces culs atomiques, tout vous captive et vous emprisonne. Cela vous motive et vous pousse à continuer. Pour continuer. Frappe fort, Verónica, frappe plus fort, bon sang, un de plus, sans parler, un autre, juste un autre, bon sang, allez, un autre, tu peux le faire. Et quand on a fini la répétition, on se sent mort, foutu, branlant, étourdi. Votre tête tourne, vos yeux tournent, vos oreilles bourdonnent et cette mer de sueur vous frappe et vous enveloppe et vous imprègne partout. Puis vous passez à un autre appareil, une autre torture. Douce torture. Vous y allez avec soumission, en espérant ne pas trop souffrir, ne pas vous fatiguer autant. Mais les craquements inversés sont votre nourriture, ils sont votre vie. Lorsque vous sentez votre ventre et vos côtés se contracter, vous souriez. Oui, tu souris. Vous souriez comme un animal, un animal acculé, furieux et irrationnel. Vous attaquez, mordez, grattez, crachez, criez, déchirez, empalez. Rien. Mille choses violentes me viennent à l’esprit, toutes plus sauvages les unes que les autres. Vous remarquez vos abdos à un pas de l'explosion finale, du point culminant de votre déchirement. Mais tu continues. Bon sang, bien sûr que tu continues, bien sûr que tu continues. Tuer, oui, tuer, jubiler dans la mort. Quelle idée horrible et douce. Et puis un autre appareil. Et un autre. Et un autre. Vous ne finissez pas mort. C'est pire. Tout ton corps gémit et crie pour un repos, un endroit où se laisser tomber, où mourir tranquillement. Mais tu souris. Wow, si vous souriez, bon sang, vous souriez triomphalement parce que vous y êtes parvenu, parce que vous êtes arrivé au bout, parce que vous ne vous êtes pas laissé envahir par la somnolence, la paresse, l'indolence. Tu étais un putain de gagnant. Oui madame. Un gagnant. Tout pour vous, pour personne d'autre. Tout le monde va se faire foutre, bon sang. Vous marchez avec la serviette sur les épaules vers les vestiaires, tel un champion, sentant vos jambes faiblir à chaque pas, votre cœur battre à chaque battement. La gorge plus sèche qu'une pierre. Plus chaud qu'une journée d'été au soleil. Et la sueur. La sueur vous enveloppe complètement. Vous remarquez chaque millimètre de votre corps recouvert de ce fluide divin. Cela vous excite de vous sentir mouillé par votre propre sueur, qui coule dans tous les coins et recoins de votre anatomie, de toute votre anatomie. Vos aisselles ressemblent à des fontaines, votre sexe à une fontaine, votre front et vos tempes à un geyser. Vous jetez un dernier regard au reste des combattants avant de rejoindre les vestiaires. Clang, clang, les poids résonnent lorsqu'ils entrent en collision. Reniflements, gémissements, murmures d’encouragement, insultes, vantardises. La sueur semble couler de partout, même des machines, du sol, des murs, du plafond. Transpiration, chaleur. Ici, vous venez pour gagner. Pour vous vaincre, voir votre corps souffrir, demander grâce et cracher sur votre faiblesse. Gagner, oui. Nous ne voulons pas de perdants. Partez, lâches. Vous vous réfugiez dans le vestiaire. À l’abri de l’acier des machines qui gémissent et crient d’extase en contemplant tant de puissance. Vous soupirez et vous serrez la tête. Vous ouvrez votre casier. Vous retirez votre queue de cheval et secouez vos cheveux trempés. Vous enlevez votre haut et votre pantalon. Tu enlèves ton string. Tout mouillé, enroulé. Tous vos vêtements sont trempés. Vous prenez une serviette propre, des tongs, du gel douche, du shampoing, de l'après-shampooing, du savon et une éponge. Une culotte propre et un soutien-gorge. Vous vous dirigez vers les douches et ouvrez la porte à une douche vide. A côté, il y a d'autres femmes qui se douchent. Certains sifflent, certains chantent, certains fredonnent. Avoir torturé le corps de manière indescriptible et inaccessible vous rend différent. Cela ne vous dérange pas de faire ce que vous ne feriez pas chez vous dans un endroit étranger, sans craindre ce qu'ils diront, ce qu'ils penseront, ce qu'ils imagineront. Vous avez triomphé, vous avez gagné, vous méritez d'être qui vous êtes vraiment. Vous ouvrez le robinet et attendez que l’eau refroidisse. Vous entrez entre nuages de vapeur et irréalité. L'eau lave toutes les impuretés, toute votre peau brille, toutes vos courbes s'étendent au-delà de vos sens. Vous étalez bien l'éponge gel et la frottez sur tout votre corps. Vos seins sont des rochers solides qui se dressent contre le passage de l'éponge, vos tétons sont de fiers accessoires. Vous remarquez un appel timide de la vulve. Vous l'ignorez. La chaleur de l’eau vous affaiblit et vous rend somnolent. Vous passez l'éponge sur tout votre corps. Vos épaules, vos aisselles, votre ventre, votre dos, votre coccyx, votre sexe, vos fesses. Vous ouvrez les jambes pour bien insérer l'éponge à l'intérieur de la fente de la chatte et entre les fesses. Il ne doit rester aucune trace d'impuretés. Vous remarquez la chaleur qui monte dans votre vagin. Vous l'ignorez mais ce foutu plaisir s'étend, vous réconforte et envahit votre ventre. De plus en plus. Vous regardez vers la porte et vous vous réconfortez en sachant qu'un loquet sépare votre nudité du reste des femmes. Vous frottez l'éponge sur les cuisses tendues, sur les genoux, sur les jambes. Vous soulevez une jambe et insérez délicatement les plis de l'éponge entre vos orteils. Vous vous appuyez contre un mur carrelé, enveloppé dans une eau chaude et insupportable. Une eau épaisse, coulant comme des caresses sur ta peau nue. Vous soupirez et vous dites que ce n'est pas possible, que ce n'est pas là. Mais la chaleur est infernale dans ta chatte. Vous terminez avec le pied et soulevez l’autre jambe. Vous tenez l'éponge sur votre cuisse, effleurant les poils coupés de votre chatte. Vous reniflez avec votre libido en feu, prête à exploser. Non, bon sang, non, te dis-tu. Pas ici, bon sang. Vous continuez avec votre genou, mais l'éponge revient dans votre chatte, frottant désormais tout le pubis sans laisser de traces, fouillant dans vos zones les plus intimes, les plus éphémères, les plus cachées. Vous frottez et frottez. Vous vous mordez la lèvre inférieure et tournez la tête vers le loquet de la porte. C'est le seul obstacle entre ta façon folle de te frotter la chatte et la réalité. Putain de réalité. Maintenant, vous ressentez seulement comment la brûlure ronge vos entrailles, comment votre clitoris crie grâce, comment votre cœur pompe inlassablement, préparé pour une nouvelle épreuve. Vous jetez l'éponge et utilisez vos doigts pour vous frotter la chatte. Vous sentez comment vos entrailles se liquéfient et se dissolvent tandis que votre ventre se convulse et se raidit, en redemandant. Il en veut plus, tu en veux plus, ta chatte en veut plus. Vous continuez avec la jambe levée et les doigts de la main travaillent pour démêler tout votre intérieur caché. Vous gémissez, incapable de résister à l'explosion de plaisirs qui jaillissent de votre chatte, qui font vibrer vos fesses, qui vous font courber le dos, qui font palpiter vos seins. Vous fermez les yeux et laissez la vague de sensations vous envahir désespérément, sans aucune possibilité de vous échapper. L'eau inonde vos quelques réticences, les emportant comme des impuretés. Vous enfoncez deux doigts dans votre vagin, frottez votre capuchon clitoridien avec votre pouce. Le plaisir vous oblige à ouvrir la bouche et à aspirer le magma en fusion qui coule de la douche. Votre chatte vous procure des spasmes de plaisir incontrôlable. Vous gémissez plus fort, serrez les dents, les sentez claquer. Plus vite, plus vite, vous dites-vous, en vous pénétrant avec plus de férocité, plus de profondeur. Ta chatte va exploser, tes sens vont exploser, ton cœur va se briser en deux. L'orgasme vous frappe comme un énorme marteau sur la chatte. Vous criez en sentant l'eau chaude pénétrer dans votre bouche. Les chocs vous font tordre comme une corde qui claque, ses filaments coupant l'air. Vous haletez et criez, vous sentant vous évanouir. La jambe qui vous soutient refuse de vous soutenir plus longtemps. Vous soutenez l'autre, celui que vous aviez debout, et maintenez une sorte d'équilibre trompeur. Vous respirez furieusement sous l’eau chaude. Vous ouvrez les yeux. Des étincelles de couleurs dansent devant vous. Vous haletez de manière incontrôlable. Vous souriez. Oui, tu souris, champion. Putain de merde, quelle éjaculation. Putain. Vous reprenez votre souffle. Vous étalez à nouveau l'éponge gel. Vous vous nettoyez soigneusement. Encore une fois, tout le corps. Vous sentez votre chatte palpiter lorsque vous la frottez, éliminant ainsi la saleté de votre orgasme. Vous soupirez avec aisance. Cela a été spectaculaire, bien sûr. Vous vous savonnez les cheveux. Vous frottez bien le cuir chevelu. Vous vous frottez les cheveux. Vous clarifiez. Encore. Maintenant, beaucoup plus de mousse sort de vos cheveux. Vous clarifiez. Puis le conditionneur. Vos cheveux brillent de propreté et de brillance lorsque vous passez vos doigts dedans. Vous vous couvrez avec la serviette. Vous enfilez vos tongs. Vous vous séchez soigneusement en insistant sur vos cheveux, sur votre dos, entre vos seins, entre vos fesses, sur votre chatte chaude. Vous enfilez votre soutien-gorge et enfilez votre culotte. Vous sortez de la douche et vous dirigez vers votre casier. Vous remarquez leurs regards détournés. Des sourires, des froncements de sourcils, des murmures. Toutes les femmes vous connaissent, votre chatte et votre orgasme sous la douche. Baise-les. Ginés Linares gines.linares@gmail.com http://gineslinares.blogspot.com