Sala gimnastyczna To boli jak cholera, dlaczego mamy się oszukiwać? Idź w górę i w dół. Wydaje się to proste, wystarczy

Sala gimnastyczna To boli jak cholera, dlaczego mamy się oszukiwać? Idź w górę i w dół. Wydaje się to proste, wystarczy góra-dół. Bardzo proste, daj spokój. Ale kiedy przejdziesz do drugiego powtórzenia, wszystko się zmieni. Och, dziewczyno, wszystko nagle się zmienia. Hantle wydają się ważyć dwa razy więcej. Biceps wydaje się pękać i zaczynasz się nadmiernie pocić. I tak w kółko, w górę i w dół, w górę i w dół. Zauważasz, jak wzrasta temperatura całego twojego ciała, gdy siedzisz na ławce, z jedną ręką opartą na kolanie, drugą trzymającą mocno hantle, łokieć oparty na kolanie, ciało tak zrelaksowane, jak to tylko możliwe, czujesz, jak całe ramię wydaje się zwalniać od wysiłku. Spodnie dresowe robią się wilgotne w kroku, top zaczyna ściekać po bokach, nie mogąc wchłonąć więcej płynów. Kanał między twoimi cyckami wygląda jak bagno, plecy wysmarowane olejem, twarz mokra, włosy zmierzwione, kucyk wiotki. Chcesz przestać, mówisz sobie, że wystarczy, że nic nie rekompensuje tyle cierpienia, że już tak pięknie wyglądasz, z tą zuchwałą pupą i cyckami wykutymi w kamieniu, brzuchem mocnym jak deska, udami mocnymi jak drzewa, ramionami zaokrąglonymi i wyniosłymi. Wystarczy, mówisz sobie, wystarczy. Ale nie możesz przestać, dziewczyno, nie możesz, to jest popieprzone. Bo nawet jeśli trudno to rozpoznać, nawet jeśli nie znasz powodu, nawet jeśli wątpisz, że do czegoś się przyda... i tak mimo wszystko, lubisz to. Lubisz cierpieć, tak. Miażdżąc swoje ciało na siłowni, wszędzie śmierdząc młodym potem, gorąco z tymi wszystkimi ciałami wykutymi w marmurze, tymi wydatnymi mięśniami, tymi atomowymi tyłkami – wszystko cię fascynuje i więzi. To Cię motywuje i zachęca do kontynuowania. Aby kontynuować. Uderz mocno, Verónica, uderz mocniej, do cholery, jeszcze jeden, nie wspominając, kolejny, po prostu kolejny, do cholery, daj spokój, jeszcze jeden, dasz radę. A kiedy skończysz powtarzanie, poczujesz się martwy, spieprzony, chwiejny i zawroty głowy. Kręci Ci się w głowie, kręci Ci się w oczach, dzwoni Ci w uszach, a morze potu uderza w Ciebie, otacza Cię i impregnuje całego. Następnie przechodzisz do innego urządzenia, kolejnej tortury. Słodka tortura. Idziesz pokornie, mając nadzieję, że nie będziesz tak cierpieć, nie zmęczysz się tak bardzo. Ale odwrotne brzuszki są Twoim jedzeniem, są Twoim życiem. Kiedy czujesz, jak napina się brzuch i boki, uśmiechasz się. Tak, uśmiechasz się. Uśmiechasz się jak zwierzę, osaczone, wściekłe i irracjonalne zwierzę. Atakujesz, gryziesz, drapiesz, plujesz, krzyczysz, rozrywasz, przebijasz. Wszystko. Przychodzą mi na myśl tysiące brutalnych rzeczy, każda bardziej dzika od poprzedniej. Zauważasz, że Twój brzuch jest o krok od ostatecznej eksplozji, od kulminacyjnego momentu rozdarcia. Ale ty kontynuuj. Cholera, oczywiście, że kontynuujesz, oczywiście, że tak. Zabijaj, tak, zabijaj, rozkoszuj się śmiercią. Co za okropny i słodki pomysł. A potem kolejne urządzenie. I kolejny. I kolejny. Nie skończysz martwy. Jest gorzej. Całe Twoje ciało jęczy i woła o odpoczynek, miejsce, w którym możesz upaść, gdzie możesz spokojnie umrzeć. Ale ty się uśmiechasz. No cóż, jeśli się do cholery uśmiechniesz, to uśmiechniesz się triumfalnie, bo już to osiągnąłeś, bo doszedłeś do końca, bo nie dałeś się ogarnąć senności, lenistwu, gnuśności. Byłeś pieprzonym zwycięzcą. Tak, proszę pani. Zwycięzca. Wszystko dla Ciebie, dla nikogo innego. Wszyscy idźcie się pierdolić, do cholery. Idziesz z ręcznikiem na ramionach w stronę szatni jak mistrz, czując, że nogi się uginają przy każdym kroku, a serce bije przy każdym uderzeniu. Gardło suchsze niż kamień. Gorętszy niż letni dzień na słońcu. I pot. Pot otula Cię całkowicie. Zauważasz każdy milimetr swojego ciała pokryty tym boskim płynem. Ekscytuje cię uczucie wilgoci od własnego potu, przepływającego przez każdy zakamarek twojej anatomii, całej twojej anatomii. Twoje pachy wyglądają jak fontanny, twój seks wygląda jak fontanna, twoje czoło i skronie wyglądają jak gejzer. Przed udaniem się do szatni rzucasz ostatnie spojrzenie na resztę zawodników. Brzęk, brzęk, dźwięk ciężarków zderzających się ze sobą. Pociągnięcia nosem, jęki, szepty zachęty, obelgi, przechwałki. Pot wydaje się spływać zewsząd, nawet z maszyn, podłogi, ścian i sufitu. Pot, ciepło. Tutaj przychodzisz, aby wygrać. Aby zwyciężyć siebie, zobaczyć cierpienie swojego ciała, błagać o litość i pluć na swoją słabość. Aby wygrać, tak. Nie chcemy przegranych. Odejdźcie, tchórze. Schowałeś się w szatni. Bezpieczny od stali maszyn, które jęczą i krzyczą w ekstazie, kontemplując tak wielką moc. Wzdychasz i łapiesz się za głowę. Otwierasz swoją szafkę. Zdejmujesz kucyk i potrząsasz przemoczonymi włosami. Zdejmujesz bluzkę i spodnie. Zdejmujesz stringi. Całość mokra, zwinięta. Wszystkie twoje ubrania są przemoczone. Bierzesz czysty ręcznik, klapki, żel pod prysznic, szampon, odżywkę, mydło i gąbkę. Trochę czystych majtek i stanika. Podchodzisz do pryszniców i otwierasz drzwi do pustego. Obok są inne kobiety biorące prysznic. Niektórzy gwiżdżą, niektórzy śpiewają, niektórzy nucą. Torturowanie ciała w niewypowiedziany i nieosiągalny sposób czyni cię wyjątkowym. Nie masz nic przeciwko robieniu tego, czego nie zrobiłbyś w domu, w obcym miejscu, bez obawy, co powiedzą, co pomyślą, co sobie wyobrazą. Zatriumfowałeś, wygrałeś, zasługujesz na to, kim naprawdę jesteś. Odkręcasz kran i czekasz, aż woda ostygnie. Wchodzisz pomiędzy chmury pary i nierzeczywistości. Woda zmywa wszystkie zanieczyszczenia, cała twoja skóra lśni, wszystkie twoje krągłości rozciągają się poza twoje zmysły. Dobrze rozprowadzasz żelową gąbkę i rozcierasz ją po całym ciele. Twoje piersi to solidne skały, które stoją prosto naprzeciw przejścia gąbki, a twoje sutki to dumne podpory. Zauważasz nieśmiałe wołanie ze sromu. Ignorujesz ją. Ciepło wody osłabia Cię i powoduje senność. Rozprowadzasz gąbkę po całym ciele. Twoje ramiona, pachy, brzuch, plecy, kość ogonowa, płeć i tyłek. Rozchylasz nogi, aby włożyć gąbkę głęboko w szczelinę pochwy i między pośladki. Nie powinno pozostać śladu zanieczyszczeń. Zauważasz ciepło unoszące się w Twojej pochwie. Ignorujesz to, ale ta cholerna przyjemność rozszerza się, pociesza i przejmuje kontrolę nad brzuchem. Coraz częściej. Patrzysz w stronę drzwi i pocieszasz się świadomością, że zatrzask oddziela twoją nagość od reszty kobiet. Gąbką pocierasz napięte uda, kolana, nogi. Unosisz jedną nogę i delikatnie wsuwasz fałdy gąbki pomiędzy palce stóp. Opierasz się o wyłożoną kafelkami ścianę, zanurzony w gorącej, nieznośnie gorącej wodzie. Gęsta woda płynąca niczym pieszczoty po Twojej nagiej skórze. Wzdychasz i mówisz sobie, że tak nie może być, że tego nie ma. Ale w twojej cipce jest piekielnie gorąco. Kończysz stopą i podnosisz drugą nogę. Trzymasz gąbkę na udzie, ocierając się o przystrzyżone włosy w cipce. Parskasz, a twoje libido płonie, gotowe do eksplozji. Nie, do cholery, nie, mówisz sobie. Nie tutaj, do cholery. Kontynuujesz z kolanem, ale gąbka wraca do twojej pochwy, teraz szorując całe łono bez wskazówek, zagłębiając się w najbardziej intymne, najbardziej ulotne, najbardziej ukryte obszary. Pocierasz i pocierasz. Zagryzasz dolną wargę i odwracasz głowę z powrotem do zatrzasku drzwi. To jedyna przeszkoda pomiędzy Twoim szalonym sposobem masowania swojej cipki a rzeczywistością. Pieprzona rzeczywistość. Teraz czujesz tylko, jak płomień trawi Twoje wnętrzności, jak Twoja łechtaczka woła o litość, jak Twoje serce niestrudzenie bije, przygotowane na nową próbę. Wyrzucasz gąbkę i palcami pocierasz cipkę. Czujesz, jak Twoje wnętrzności upłynniają się i rozpuszczają, a Twój brzuch wzdryga się i sztywnieje, prosząc o więcej. On chce więcej, ty chcesz więcej, twoja cipka chce więcej. Kontynuujesz z podniesioną nogą, a palce dłoni pracują nad rozwikłaniem całego ukrytego wnętrza. Jęczysz, nie mogąc wytrzymać przypływu przyjemności płynącej z Twojej pochwy, która sprawia, że Twoje pośladki wibrują, wyginasz plecy i pulsujesz cyckami. Zamykasz oczy i pozwalasz, aby fala wrażeń złapała Cię beznadziejnie, bez możliwości ucieczki. Woda zalewa twoje nieliczne niechęci, zmywając je niczym nieczystości. Wsuwasz dwa palce do pochwy, kciukiem pocierasz łechtaczkę. Przyjemność zmusza do otwarcia ust i siorbnięcia stopionej magmy wypływającej spod prysznica. Twoja cipka wywołuje spazmy niekontrolowanej przyjemności. Jęczysz głośniej, zaciskając zęby i czując, jak szczękają. Szybciej, szybciej, mówisz sobie, penetrując siebie z większą zaciekłością, z większą głębią. Twoja cipka eksploduje, zmysły eksplodują, a serce pęka na pół. Orgazm uderza cię jak ogromny młot w cipkę. Krzyczysz, czując, jak gorąca woda przenika do twoich ust. Wstrząsy sprawiają, że skręcasz się jak lina, której włókna przecinają powietrze. Wstrzymujesz oddech i krzyczysz, czując, że tracisz przytomność. Noga, która Cię podtrzymuje, nie chce Cię już wspierać. Wspierasz tę drugą, tę, którą miałeś i utrzymujesz rodzaj zwodniczej równowagi. Oddychasz wściekle pod gorącą wodą. Otwierasz oczy. Iskry kolorów tańczą przed tobą. Wzdychasz niekontrolowanie. Uśmiechasz się. Tak, uśmiechasz się, mistrzu. Cholera, co za wytrysk. Pierdolić. Łapiesz oddech. Ponownie rozprowadzasz żelową gąbkę. Oczyszczasz się dokładnie. Znów całe ciało. Czujesz, jak twoja cipka pulsuje, gdy ją pocierasz, usuwając brud z orgazmu. Wzdychasz swobodnie. To było oczywiście spektakularne. Namydlasz włosy. Dobrze pocierasz skórę głowy. Pocierasz włosy. Wyjaśniasz. Ponownie. Teraz z włosów wydobywa się dużo więcej piany. Wyjaśniasz. Następnie odżywka. Twoje włosy lśnią czystością i blaskiem, gdy przeczesujesz je palcami. Zakrywasz się ręcznikiem. Zakładasz klapki. Wysuszasz się dokładnie, kładąc nacisk na włosy, na plecach, między piersiami, między pośladkami, na gorącą cipkę. Założyłaś stanik i majtki. Wychodzisz spod prysznica i kierujesz się w stronę swojej szafki. Zauważasz ich odwrócone spojrzenia. Uśmiecha się, marszczy brwi, szepcze. Wszystkie kobiety wiedzą o Tobie, Twojej cipce i orgazmie pod prysznicem. Pieprzyć ich. Ginés Linares gines.linares@gmail.com http://gineslinares.blogspot.com