Academia Dói demais, por que vamos nos enganar? Suba e desça. Parece fácil, basta subir e descer. Muito simples, vamos l

Academia Dói demais, por que vamos nos enganar? Suba e desça. Parece fácil, basta subir e descer. Muito simples, vamos lá. Mas quando você vai para a segunda repetição, as coisas mudam. Oh garota, as coisas mudam de repente lá. O haltere parece pesar o dobro. Os bíceps parecem rachar e você começa a suar excessivamente. Uma e outra vez, para cima e para baixo, para cima e para baixo. Você percebe como todo o seu corpo aumenta de temperatura, sentado como está no banco, uma mão apoiada no joelho, a outra segurando o haltere com firmeza, cotovelo apoiado no joelho, corpo o mais relaxado possível, sentindo como todo o seu braço parece se desvencilhar do esforço. A calça de moletom fica úmida na virilha, a parte de cima começa a escorrer trilhas de suor pelas laterais, incapaz de absorver mais líquidos. O canal entre seus seios parece um pântano, suas costas parecem manchadas de óleo, seu rosto está encharcado, seu cabelo emaranhado, seu rabo de cavalo flácido. Você quer parar, você diz para si mesmo que já basta, que nada compensa tanto sofrimento, que você já está linda assim, com aquele bumbum empinado e peitos esculpidos em pedra, o abdômen firme como uma tábua, as coxas fortes como árvores, os ombros arredondados e altivos. Basta, você diz a si mesmo, basta. Mas você não pode parar, garota, você não pode, isso é que é foda. Porque, mesmo que seja difícil reconhecê-lo, mesmo que você não saiba o motivo, mesmo que duvide que seja útil para alguma coisa... mesmo assim, apesar de tudo, você gosta. Você gosta de sofrer, sim. Esmagar o corpo na academia, cheirar a suor jovem por toda parte, esquentar com todos aqueles corpos esculpidos em mármore, aqueles músculos proeminentes, aquelas bundas atômicas, tudo te encanta e te prende. Isso o impulsiona e o incentiva a continuar. Para continuar. Bate forte, Verónica, bate forte, droga, mais um, sem falar, outro, só mais um, droga, vamos, mais um, você consegue. E quando você termina a repetição você se sente morto, ferrado, frágil, tonto. Sua cabeça está girando, seus olhos estão girando, seus ouvidos estão zumbindo e aquele mar de suor te atinge e te envolve e te impregna por inteiro. Aí você passa para outro dispositivo, outra tortura. Doce tortura. Você vai submisso, esperando não sofrer tanto, não ficar tão cansado. Mas as flexões reversas são a sua comida, são a sua vida. Ao sentir sua barriga e os lados contraírem, você sorri. Sim, você sorri. Você sorri como um animal, um animal encurralado, furioso e irracional. Você ataca, morde, arranha, cospe, grita, rasga, empala. Qualquer coisa. Mil coisas violentas vêm à mente, cada uma mais selvagem que a anterior. Você percebe seu abdômen a um passo da explosão final, do clímax de sua lacrimejamento. Mas você continua. Droga, é claro que você continua, é claro que continua. Mate, sim, mate, regozije-se com a morte. Que ideia horrível e doce. E então outro dispositivo. E outro. E outro. Você não acaba morto. É pior. Todo o seu corpo geme e chora por um descanso, um lugar para se deixar cair, onde morrer tranquilo. Mas você sorri. Nossa, se você sorri, droga, você sorri triunfante porque conseguiu, porque chegou ao fim, porque não se deixou dominar pela sonolência, pela preguiça, pela indolência. Você foi um maldito vencedor. Sim, senhora. Um vencedor. Tudo para você, para mais ninguém. Todo mundo vai se foder, droga. Você caminha com a toalha nos ombros em direção ao vestiário, como um campeão, sentindo as pernas vacilarem a cada passo, o coração batendo a cada batida. A garganta mais seca que uma pedra. Mais quente que um dia de verão ao sol. E o suor. O suor envolve você completamente. Você percebe cada milímetro do seu corpo coberto por esse fluido divino. É excitante sentir-se molhado com o seu próprio suor, percorrendo todos os cantos da sua anatomia, de toda a sua anatomia. Suas axilas parecem fontes, seu sexo parece uma fonte, sua testa e suas têmporas parecem um gêiser. Você dá uma última olhada no resto dos lutadores antes de entrar no vestiário. Clang, clang, os pesos soam quando colidem uns com os outros. Fungadelas, gemidos, sussurros de encorajamento, insultos, ostentações. O suor parece fluir de todos os lugares, até das máquinas, do chão, das paredes, do teto. Suor, calor. Aqui você vem para vencer. Para se vencer, para ver seu corpo sofrer, para implorar por misericórdia e cuspir em sua fraqueza. Para vencer, sim. Não queremos perdedores. Vá embora, covardes. Você se refugia no vestiário. A salvo do aço das máquinas que gemem e gritam em êxtase ao contemplar tanto poder. Você suspira e segura a cabeça. Você abre seu armário. Você tira o rabo de cavalo e sacode o cabelo encharcado. Você tira a blusa e a calça. Você tira sua calcinha. Todo molhado, enrolado. Todas as suas roupas estão encharcadas. Você pega uma toalha limpa, alguns chinelos, gel de banho, xampu, condicionador, sabonete e uma esponja. Uma calcinha limpa e um sutiã. Você caminha até o chuveiro e abre a porta de um vazio. Ao lado há outras mulheres tomando banho. Alguns assobiam, alguns cantam, alguns zumbem. Ter torturado o corpo de maneiras indescritíveis e inatingíveis torna você diferente. Você não se importa em fazer o que não faria em casa, num lugar estranho, sem medo do que vão dizer, do que vão pensar, do que vão imaginar. Você triunfou, você venceu, você merece ser quem você realmente é. Você abre a torneira e espera a água esfriar. Você entra entre nuvens de vapor e irrealidade. A água lava todas as impurezas, toda a sua pele brilha, todas as suas curvas se espalham além dos seus sentidos. Você espalha bem a esponja de gel e esfrega por todo o corpo. Seus seios são rochas sólidas que ficam eretas contra a passagem da esponja, seus mamilos são adereços orgulhosos. Você percebe um chamado tímido da vulva. Você a ignora. O calor da água enfraquece e deixa você sonolento. Você passa a esponja por todo o corpo. Seus ombros, suas axilas, sua barriga, suas costas, seu cóccix, seu sexo, sua bunda. Você abre as pernas para inserir a esponja bem dentro da fenda da bucetinha e entre as nádegas. Não deve haver nenhum vestígio de impurezas. Você percebe o calor subindo pela sua vagina. Você ignora mas o maldito prazer se expande, te conforta e toma conta da sua barriga. Cada vez mais. Você olha para a porta e se conforta em saber que um trinco separa sua nudez do resto das mulheres. Você esfrega a esponja nas coxas tensas, nos joelhos, nas pernas. Você levanta uma perna e insere suavemente as dobras da esponja entre os dedos dos pés. Você se encosta em uma parede de azulejos, envolto na água quente, insuportavelmente quente. Água espessa, fluindo como carícias sobre a pele nua. Você suspira e diz a si mesmo que não pode ser, que não está aqui. Mas o calor é infernal na sua boceta. Você finaliza com o pé e levanta a outra perna. Você segura a esponja na coxa, roçando os pelos aparados da sua boceta. Você bufa com sua libido em chamas, pronta para explodir. Não, droga, não, você diz a si mesmo. Aqui não, droga. Você continua com o joelho, mas a esponja volta para sua vagina, agora esfregando toda a região pubiana sem indícios, mergulhando em suas áreas mais íntimas, mais fugazes, mais escondidas. Você esfrega e esfrega. Você morde o lábio inferior e vira a cabeça para a trava da porta. É o único obstáculo entre o seu jeito maluco de esfregar a buceta e a realidade. Maldita realidade. Agora você só sente como o ardor corrói seu interior, como seu clitóris clama por misericórdia, como seu coração bate incansavelmente, preparado para uma nova prova. Você joga fora a esponja e usa os dedos para esfregar sua boceta. Você sente como seu interior se liquefaz e se dissolve enquanto sua barriga convulsiona e endurece, pedindo mais. Ele quer mais, você quer mais, sua boceta quer mais. Você continua com a perna levantada e os dedos da mão trabalham para desvendar todo o seu interior oculto. Você geme, incapaz de suportar a explosão de prazeres que brotam de sua boceta, que fazem vibrar suas nádegas, que fazem você dobrar as costas, que fazem seus peitos latejarem. Você fecha os olhos e deixa a onda de sensações te pegar desesperadamente, sem possibilidade de fuga. A água inunda suas poucas relutâncias, lavando-as como impurezas. Você afunda dois dedos na vagina e esfrega o capuz do clitóris com o polegar. O prazer obriga você a abrir a boca e sugar o magma derretido que flui do chuveiro. Sua boceta lhe dá espasmos de prazer incontrolável. Você geme mais alto, cerrando os dentes, sentindo-os batendo. Mais rápido, mais rápido, você diz a si mesmo, penetrando em si mesmo com maior ferocidade, com maior profundidade. Sua boceta vai explodir, seus sentidos vão explodir, seu coração vai se partir em dois. O orgasmo atinge você como uma enorme marreta na sua boceta. Você grita, sentindo a água quente penetrar em sua boca. Os choques fazem você torcer como uma corda que quebra, seus filamentos cortando o ar. Você engasga e grita, sentindo-se desmaiar. A perna que o sustenta recusa-se a apoiá-lo por mais tempo. Você apoia o outro, aquele que você criou, e mantém uma espécie de equilíbrio enganoso. Você respira furiosamente sob a água quente. Você abre os olhos. Faíscas de cores dançam diante de você. Você suspira incontrolavelmente. Você sorri. Sim, você sorri, campeão. Puta merda, que gozada. Porra. Você recupera o fôlego. Você espalha a esponja de gel novamente. Você se limpa completamente. Novamente, todo o corpo. Você sente sua boceta latejar enquanto a esfrega, removendo a sujeira do seu orgasmo. Você suspira com facilidade. Foi espetacular, claro. Você ensaboa o cabelo. Você esfrega bem o couro cabeludo. Você esfrega seu cabelo. Você esclarece. De novo. Agora sai muito mais espuma do seu cabelo. Você esclarece. Depois o condicionador. Seu cabelo fica limpo e brilhante quando você passa os dedos por ele. Você se cobre com a toalha. Você calça seus chinelos. Você se seca bem, insistindo no cabelo, nas costas, entre os seios, entre as nádegas, na sua bucetinha gostosa. Você coloca o sutiã e a calcinha. Você sai do chuveiro e vai em direção ao seu armário. Você percebe seus olhares desviados. Sorrisos, carrancas, murmúrios. Todas as mulheres sabem sobre você, sua boceta e seu orgasmo no chuveiro. Fodam-se eles. Ginés Linares gines.linares@gmail.com http://gineslinares.blogspot.com